Nuestra poesía...

En la poesía

Convergieron nuestras miradas

Mientras yo plasmo mi desconsuelo

Tú me llenas de esperanza.



Un mundo donde soñamos

Donde sentimos

La ilusión, el anhelo

Que creíamos perdido.



Acariciamos nuestras almas

La desnudamos…

Tejiendo una bella melodía

Leyendo palabras…llenas de fantasía.



Entre líneas...encontramos

Nuestras miradas, diáfanas, cristalinas

Sueños que nos llenan las pupilas

Haciéndonos el reflejo de nuestra poesía.



Nuestras almas solitarias

Sonríen al encontrarse

Desbordando la pasión..

De dos corazones que arden.



Soñamos, volamos

Recorremos nuestra piel

A distancia nos amamos

En un mundo de sueños

Lleno de sentimientos reales



Te quiero….Me quieres…

Mis noches, son de tus días

Te leo, me lees…Tu mirada, la mía

Converge en la poesía.



Nuestra realidad onírica.



MORU^S ©


01//MAR//07

HIJOS DE NADIE

Se desangran en mí,

las horas lejos de la vida.

No poseo los rostros idos

para siempre.



Las manitas hambrientas.

El vientre abultado.

Las pestes que acechan.

Esas pequeñas almas vendidas.

Por nada, por nada, por nada.



Sólo han de encontrar.

El suelo sucio de cuna,

el hambre y el miedo de escoltas,

el abrazo incesante del frío.

¡Qué refugio más que una droga

que aplaque el dolor!



La ausencia de un futuro,

la inexistencia del origen.

No hay navidad, no hay cumpleaños.

No hay.



Sólo son constantes.

La falta de rumbo.

El estómago vacío.

Las manos sucias.

La violencia en la próxima esquina.

El abusador.

El sexo asesino.

La ropa desgarrada.

Los zapatos abiertos.

Los signos de los carteles, que no se pueden leer.

Esos centenares de rostros extraños,

que nunca miran,

apresurados,

se hacen los que no miran,

(cuando en verdad no sienten más que vergüenza).

Esos millones de seres vestidos de gris

que comen,

que trabajan y ahorran,

que venden, compran, consumen,

amontonan, despilfarran,

pierden egoístamente,

se auto compadecen,

educan, leen, enferman,

y mueren,

sin mirar, ni recordar,

que esos seres vagabundos,

a medio crecer,

vacíos de todo,

sin sueños,

sin amor de nadie,

con única pertenencia la calle,

la lluvia, la furia.

Aquellos tirados en las estaciones,

con la mano roñosa y abierta,

sin identidad,

sin historia,

sin nada material para robárseles,

eran también

sus propios hijos.



8 de Mayo de 2001.


Amparo Carranza Vélez

La soledad

"Los estambres de la nada."

JORGE LUIS ESTRELLA



Única e infinita,

floreció hembra

y gorjeó en la noche desde su raíz.

Se muestra majestuosa

en las oscuras alas del silencio.

Inclemente nos arrastra

hacia el filo del dolor

hundiendo su lengua en las heridas. Arde.

La llaman soledad.


Patricia Ortiz

Quiero una voz que cante.

¿Sabés? Hoy necesito una voz

cálida y dulce, que cante.

Para hacer que brinque y salte

que dé destino a mi andar.

Que me ayude a trabajar

a no bajar esos brazos

que de puros ramalazos

parecen cansados ya.

Una voz que me susurre

seguí, seguí,no te achiques.

Pues son cortas nuestras fuerzas

y no puedo renunciar.



Oscar Néstor Galante.

La soledad

"Los estambres de la nada."

JORGE LUIS ESTRELLA



Única e infinita,

floreció hembra

y gorjeó en la noche desde su raíz.

Se muestra majestuosa

en las oscuras alas del silencio.

Inclemente nos arrastra

hacia el filo del dolor

hundiendo su lengua en las heridas. Arde.

La llaman soledad.


Patricia Ortiz

Encuentros

Esos encuentros que da la vida,
que ponen puntos a lo que haces
y que se vuelven, así de pronto, la alternativa.
Que no destruyen cuando nos cambian
y nos rescatan de entre el silencio de tanta gente.

Son los encuentros con otra historia
que se formo con otra gente y en otra parte
y sin saberla se reconoce y se comparte.

Son los encuentros que se suceden en un instante
que no se explican pero se sienten.
Son los encuentros donde dos almas
solo se observan y así se entienden

Alberto Guzmán Lavenant

Sin un color.

Es este amor imposible

pues vive de imaginación.

Deja un sabor amargo

acariciando la razón.

Sin cabida en este tiempo

sin presente ni futuro.

Va sin medida ni forma

ni espacio y sin un color.



Oscar Néstor Galante.

Hay algo.

Hay algo en el norte

mas también en el sur.

También en el occidente

y porqué no, en el oriente.

En todos lados se le escapa al hastío.

al tedio del vivir.

Se buscan los aromas

que te hacen resistir.

Y las flores se hacen presente

de tanto en tanto

solamente en cuanto

le permitas entrar.

Colores y perfumes

de la cuota existencial.

Abre tu cuenta, hermano

es lo que te va a salvar.



Oscar N. Galante.

Murmullos de una viola.

En el invierno manifiesto

una viola lanza su murmullo.

Sus acordes de notas

como las hojas nuevas

traen calor y esperanza

a la gélida vida.

Con uñas de acero

el ejecutante, impávido

las brinda la existencia.

Hay arrullos de música

entrando a mi corazón.

Siento el color de esas notas

y me transformo.



Oscar Néstor Galante.

Fardo de nostalgias.

Hundido en un fardo de nostalgias

que llevo sobre los hombros


que hace brotar bronca;


esa que traen los años.


La que salta sobre


la mente repleta


de malos presagios;


mientras muy lejos


sopla fuerte y


susurra heridas perpetuas


en pasajes solitarios


con un futuro no cierto .



Oscar N. Galante.

Antojo de tus nuevamente

Antojo de tus besos...
Bajo la luna de Acapulco
Camine la costa de tu recuerdo
Mis pasos tocaron nuevamente
La humedad de tu piel….
Tratando de alcanzar tú aliento
Sin importar...el espacio ni el tiempo
Con los ojos cerrados
Me deje guiar hasta tu boca
Rozando tus labios
Desemboque mis sueños
Flote en tu mirada
Te dije te quiero
Y entonces desperté…
Con los labios entreabiertos
Cubiertos del antojo
De tus besos…….
MORU*s©

No tengo mas remedio.

Mis pensamientos acarician recuerdos.
en medio de fulgor y frescura
de la atrevida carne.

Concluyen proyectos,
abren cielos sin nubes,
harto comunes de
promesas fundidas en
columnas de risas infantiles.

Tiempos gastados.

Instalo en mi boca
la miel de la metáfora y
juego con todas las palabras.



Oscar Néstor Galante.

Murmullo de niebla.

El murmullo de niebla
se extiende y abre las alas intemporales
de la vida.
Expande la ilusión de libertad.
El suspiro se nutre de mar.
Trae el perfume de entraña azul.
Se desvanecen las figuras fantasmales
detrás de aquel horizonte.
Una estela sobre las olas será
mi último retorno
al universo.
El fuego líquido danza
sobre el último vestigio
de sol.
Un suspiro derramado.
Un mar vivo.
El recuerdo ya no me retiene.
El tiempo ya no sucede.
Simplemente,
el vuelo blanco de las alas del viento.
Los espirales infinitos e invisibles de su trayecto.
El alma se escapa
en un último intento.
Finalmente de este punto fijo
en la incongruencia del cosmos.
Soy el océano.


Amparo Carranza Velez

8 de Enero del 2004.

LOS DIECISÉIS

Cuando los dieciséis rondaban,
sin cautela y sin perdón,
caminaban por las calles
Jorge, Diego, Luisa y yo.
Casi alegre la mirada
con el alma enceguecida
de querer cambiar el mundo,
entre palabras, música y poesía.
Darío, Bécquer, folklore,
los Wawan, Beatles,boleros.

Y en el encierro esquinero
de algún beso robado,
la pasión de lo encontrado
sonrojaba nuestras mentes.
A la noche soñando,
con el Hawai en la mano,
humo haciendo aros
a escondidas de todos,
nos fumábamos el pucho
como el peor de los pecados.

Escribíamos poemas
de amores que no existían
más que en la mente audaz
de esas chiquilinadas.
Oponiéndose a lo social
nos hermanaba el encuentro
por ser rebeldes sedientos
de justicia y libertad.

Dieciséis dónde andarán,
en que perdido escondrijo
los ideales dormidos
no vuelven a despertar.
Dónde estarán los amigos
de andanzas tan humildes.
Si por amor te moriste,
y renaciste en el recuerdo,
desde la tierra te escribo
este encandilado verso,
pueda ser que desde el cielo
amiga, lo estés leyendo.


Elisabet Cincotta

Una historia simple

Una historia simple,
tal vez plana.
Nada extraordinaria
Una historia cotidiana:

La mañana y la calle
Un doblar en la esquina y...al trabajo.
Los papeles y el café
La oficina y los rumores.

El fastidiar de Jacinto,
su miseria y sus amores.
La lluvia y un arco iris.
(Los charcos son su fracaso).

Llega la tarde anhelada
de vuelta a la calle y luego a la casa.
Mujer y los niños, el perro y el gato

Vivir otra vida...lo intenta en los sueños
y aun estos sueños se vuelven rutina.

Mejor ya no sueña y pasa la noche
pensando en papeles, café y...el trabajo

Alberto Guzmán Lavenant

Negra

Negra, ¡y qué!...
molde quemado, maní tostado,
toda morocha y agraciada.
Negra lampiña, arrebatada,
ébano puro y blanco marfil.

Negra orgullosa de su matiz
jacarandosa y desprejuiciada
al hombre blanco lo ha increpado:
-¡ Se ha terminado la esclavitú !

Con este ritmo he nacío libre
cadera al viento, pecho y má..
bailo y brinco... me contorneo..
Vente mi negro, vente a danzá

Deja tristeza, baila conmigo
pieses muy presto...pa coloreá..
corsé muy suelto, pecho derecho
tamborilea en la oscuridá.

Ponete a danzá. Ponete a bailá.
Vanmo mi negro hacete pa'cá.

Negra, ¡y qué!...
molde quemado, maní tostado,
toda morocha y agraciada.
Negra lampiña, arrebatada,
ébano puro y blanco marfil.

Liliana Varela 2007

Se inicia

situar las piedras al costado/
limpiar de maraña el cabello/
recoger las malezas
y subir la peña sin esfuerzo

recaudar del horizonte el día nuevo/
ofrecer las manos/ vista al cielo/
escuchar la voz del niño que renace
y gritar senderos

intentar ser feliz en el monte
-donde el árbol se inicia -

Elisabet Cincotta

Buscando el aire-Epigrafeando a Amparo

.......................................“Me diste un soplo de niebla rota”

.........................................Amparo Carranza Vélez





Actores sin letra

de un monólogo absurdo,

los pulmones colapsaron rebelados

al viciado aire que desprendías.

Un soplo de esperanza hubiese bastado

para insuflar la vida que ya ajena les era,

una leve brisa que oreará sus pliegues

los hubiera resucitado,

una lágrima de éter genuino

cayendo en sus orillas

fuese más que suficiente respiro

y motivo de existencia.



Resecos, marchitos,

durmieron su ahogo por siempre.

Jamás supieron que tu aire no era el de ellos.





Liliana Varela @ 2008

ESTACIONES

...de tu cuerpo en el exacto
minuto del adiós,
límite tras límite de oscuridad
y luz.
Oh el largo retorno
a las mismas estaciones que partieron
mientras tú quedaste allí sola, quieta.

Séptima luna ascendente en la escala celeste:
podrías ser otra
y sin embargo eres apenas
otoño.
Sueña la hierba agostada de marzo
en la oscura noche del mundo
sueña contigo y los reinos
subterráneos,
hacia tus estaciones eternas,
allí donde moras.
Oh tú, Silenciosa.

Alejandro Drewes
Antología "Vivencias Secretas".
Madrid, Centro de Estudios Poéticos, 2004.
ISBN 84-609-0603- 5

DIATRIBA

Lentos, pausados torbellinos en la sangre.

mueven, licuan, defenestran

el cauce rojo de la vida.

No hay tiempos

en la soledad sin fin

con la que copulan las arterias

porque el mundo no vive

en el latido del pulso.



Así es que la sangre se anochece

con su propia luna,

así el cansancio de su voz

besa su propias playas,

así su silencio en grito muerto

a contraluz de las horas sucedidas.



Lentas, pausadas brisas en la sangre.

sumisos movimientos sin palabras

que describen días idénticos, y silencios,

y dolores, y cansancio, y el estúpido amor

con las manos bien asidas a la cordura,





........................... sobreviviendo.


Issa Martínez

La semana

ENTONCES EL LUNES


Nos trae el lunes el cerco
aquel de campanitas azules
que merodeaba la adolescencia/
la casa de jazmines
y el aroma enamorado

Nos trae el día septiembre
con mate dulce/sabor a naranja/
la palabra emigrada por la vergüenza
y la altivez del camino recién iniciado

El lunes nos traerá el contrabajo/
el piano/el antiguo patio/
tu mano adulta ahuecada para recibir
el envés misterioso de un secreto/
la lágrima -apuesta del tiempo-
y mariposas que encadenen
tu canto y el mío
-sólo si lo quieres-

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

LUEGO LOS MARTES



Luego los martes abren sus puertas
-mañana pegajosa/septiembre -
resurgen olvidos de martes
ausencias/encierro y pesares

los martes-tristeza sin llama/
sin pausa/ni apuros
y un lecho vacío -perfume de amores-

los martes -nostalgia/llovizna -
golpean las puertas/
se abren... se olvidan las penas

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados


MIÉRCOLES DE MADRESELVAS


Miércoles -madreselvas-
cenizas de cartas perfumadas/
jazmín del país aclara
ese sol que trae el día

El miércoles de rosa
sustenta la valija
-completa de ilusiones-
y aunque las manos no lo quieran
esconde la última palabra de amor
en el delantal de las querencias

miércoles -de lujo/
de aromas y preguntas-
camina la noche que acerca
la frase/amanecer que anhela

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados


JUEVES MIXTURA

jueves de mixtura amante/
perfil de siluetas
en la oscuridad de algún pasillo
-luces azules y lecho ardiente-
desarropa el linaje de señora antigua

jueves de sales y sudores/
de abrazos y escondrijos/
tras la pálida sencillez del día
el ocaso marca despedida

jueves lujurioso y deseado
-amor prohibido-

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados


VIERNES CASUAL


viernes after-office
-casual dress-
birra negra en la barra

Otea el horizonte desde el estaño
y se acerca a la piel/
una charla imprudente
-un maní- un gesto convidante

una cita sitúa un sábado fogoso
en su almanaque

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados


SÁBADO PASIONAL


Un boliche -música tenue/
un café y una mirada-
un telo allí a la vuelta/
un volar de sábanas/
un espejo -dos figuras-
juegos placenteros

hurgar por los rincones
en busca del deseo/
sábado de piruetas
-ardientes besos-

un adiós que es hasta siempre
aunque ya nunca volveremos

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados


DOMINGO


El domingo despierta medio día
-el son de la llovizna-
las ojeras y el sabor
que queda de la cita

se distrae con el tuco y los fideos/
el partido en la tele
luego un baño relajado
navega su cuerpo recuerdos

es domingo y piensa
¿me estaré enamorando?


Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

EL VIEJO DIABLO

>....................................<<...vení despojáte de las alas
..........................................quiero que me ardas en tu infierno...>>

..............................................................Fanny G Jaretón


Iré hacia ti despojado de mis alas
demoníaca mujer con rostro de niña.
Despiertas mis pasiones juveniles
que duermen en mi añejo envoltorio
por el paso inexorable de los años.
Seducido el mástil de mi hombría
te amaré desnuda en mi bandera.
Recorreré tus carnes virginales
para enterrar en ellas mi experiencia.
Cosecharé luego mil orgasmos de
hambrientos cuerpos de aprender y
aprehender, cada quien a su manera.
Cuando llegue el fin de la contienda
te expulsaré de mis linderos infernales
y rodarás por los suelos de tu cielo
esperando una gota de la lluvia de pasión
que cierta vez te dio a libar un viejo diablo.

©SKORPIONA
http://www.skorpiona.com/el_viejo_diablo.htm
Derechos de autor reservados

La Milonga

Quiero ponerme de pie
para evocarte taquera,
sos la madre buyanguera
de los patios y salones.

Adornados con malvones
o cubiertos de glisinas,
que hacían ronciar los taitas
bancando caer la minas.

Culpable de mil tacones
que rechinaban baldosas,
sos minusa cariñosa
causante de mil amores.

Sos la reina en la tapada
donde la dupla mostraba
que reventaba los timbos
y tayaba en la sentada.

yo vi chiflarse por vos
al pinche y al compadrito,
a la paica, a la pecanta
al ¡ abran cancha ! del grito.

y creo que no hace falta
que les tenga que explicar
¿ su nombre ? es ... La Milonga
pa' quien quisiera piyar .

Susana Stefania Ceruti
Bs As, 17/ 01/ 97

YO QUISE EN MI LA VOZ

Yo quise en mi la voz,
un hálito a madera,
cuatro pecados menos,
más sustancia,
el calor de la fe,
un tiempo razonable,
todos mis huesos juntos,
los libros que me atañen,
un abrigo en mi cama,
las voces de los otros,
la luz,
la luz perdida,
caminar en la noche
donde los negros perros
acechan con los ojos
el tránsito al infierno
y la rosa dorada
que no tendré en mi tumba.

long ohni

Que no se vayan las huellas de los pies
detrás de las fauces del olvido.
Que no se diluvie el tejido de mis ansias
atrapado en la larga cordillera de insidiosa lengua.
Quiero ver de nuevo el sol de ambas mitades
luciendo su gracia en mis zapatos.
¿Por qué la vida nos trae monstruos cotidianos
a lastimar nuestra hambre de infinito?

Mi perra cachorra me robó una media y la tiene en la boca.

Jorge Luis Estrella

Que no se vayan las huellas de los pies
detrás de las fauces del olvido.
Que no se diluvie el tejido de mis ansias
atrapado en la larga cordillera de insidiosa lengua.
Quiero ver de nuevo el sol de ambas mitades
luciendo su gracia en mis zapatos.
¿Por qué la vida nos trae monstruos cotidianos
a lastimar nuestra hambre de infinito?

Mi perra cachorra me robó una media y la tiene en la boca.

Jorge Luis Estrella

VOY A TRATAR DE...

Tené en cuenta que el gran amor y los grandes logros
requieren grandes riesgos...
Y... siempre estamos hablando.
Llenamos los vacios de nuestras acciones con palabras que,

al no tener intención carecen de significado,

hablamos a nosotros mismos para decirnos lo que somos,

lo que sentimos y lo que queremos.
Y... si mejor actuamos en lugar de oirnos...

Hoy... voy a tratar de no juzgar y entender antes de ser entendida;

Trataré de esforzarme por lo que vale dejando pasar las insignificancias

que a veces me desequilibran. .. y se convierten en ventaja para otros.

Seguramente hay muchas maneras de ver las cosas bien.

Por lo menos HOY... VOY A TRATAR.



MARGA®

www.margaseoane. blogspot. com

Cuando la memoria

cuando la memoria

arrastre al olvido

a un lugar desconocido



cuando el pantano sea territorio

donde florezcan las violetas

canten alondras

sobre el lomo de un saurio



cuando ya no exista

la palabra guerra

-mejor aún-

no hayan guerras



cuando el hambre

no sea África

ni el cordón de miseria

que rodea la capital/cualquiera



cuando mi cuerpo

esté presente

y aún así me haya ido

será entonces

cuando el dios de los hombres

guardará en su costado izquierdo

el sobre con mi larga carta

–escrita en dos palabras-

luz y guía de la vida

que tuve alguna vez





Migdalia B. Mansilla R.

Fecha: cuando aún puedo recordar por qué lloro, sin pensar.

Junio 23 de 2008

DESECHADO

Sutilezas de cortesanas
desintegran imágenes,
sus besos falsos
son un sonido
lleno de acústica.
No consigo obtener
el pan,
sus ojos cernidores
solo buscan
abundantes platos.
Ella una de tantas,
sólo carga
sanguinarias reservas
que golpean mi sueño,
hasta desmayarme.

Juan Ricardo Sagardía
SANTOAMOR

Quiero ser playa y también ser la mar.

Murmullos tardíos y mal avenidos
cuentan agoreras historias del mal.
Los oídos cansados protestan y se niegan
a considerarlos y no quieren renunciar.

Momentos henchidos de justas decisiones
curtidos en versos de total esperanza
dan pábulo y dejan bien esclarecido
que no habrá decisiones tomadas al azar.

Nuevamente lucho en esta contienda
deseo emerger de un tirón y triunfar.
Primero doy un paso y luego doy otro.
Soy playa, la arena y también soy la mar.


Y cuando por fin los dos caminamos
envueltos en besos dados sin cesar
te abrazo tan fuerte, casi con exceso
y hablamos tan sólo de ese verbo amar.

Oscar Néstor Galante.