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sábado, agosto 30, 2008
Nuestra poesía...
En la poesía
Convergieron nuestras miradas
Mientras yo plasmo mi desconsuelo
Tú me llenas de esperanza.
Un mundo donde soñamos
Donde sentimos
La ilusión, el anhelo
Que creíamos perdido.
Acariciamos nuestras almas
La desnudamos…
Tejiendo una bella melodía
Leyendo palabras…llenas de fantasía.
Entre líneas...encontramos
Nuestras miradas, diáfanas, cristalinas
Sueños que nos llenan las pupilas
Haciéndonos el reflejo de nuestra poesía.
Nuestras almas solitarias
Sonríen al encontrarse
Desbordando la pasión..
De dos corazones que arden.
Soñamos, volamos
Recorremos nuestra piel
A distancia nos amamos
En un mundo de sueños
Lleno de sentimientos reales
Te quiero….Me quieres…
Mis noches, son de tus días
Te leo, me lees…Tu mirada, la mía
Converge en la poesía.
Nuestra realidad onírica.
MORU^S ©
01//MAR//07
HIJOS DE NADIE
Se desangran en mí,
las horas lejos de la vida.
No poseo los rostros idos
para siempre.
Las manitas hambrientas.
El vientre abultado.
Las pestes que acechan.
Esas pequeñas almas vendidas.
Por nada, por nada, por nada.
Sólo han de encontrar.
El suelo sucio de cuna,
el hambre y el miedo de escoltas,
el abrazo incesante del frío.
¡Qué refugio más que una droga
que aplaque el dolor!
La ausencia de un futuro,
la inexistencia del origen.
No hay navidad, no hay cumpleaños.
No hay.
Sólo son constantes.
La falta de rumbo.
El estómago vacío.
Las manos sucias.
La violencia en la próxima esquina.
El abusador.
El sexo asesino.
La ropa desgarrada.
Los zapatos abiertos.
Los signos de los carteles, que no se pueden leer.
Esos centenares de rostros extraños,
que nunca miran,
apresurados,
se hacen los que no miran,
(cuando en verdad no sienten más que vergüenza).
Esos millones de seres vestidos de gris
que comen,
que trabajan y ahorran,
que venden, compran, consumen,
amontonan, despilfarran,
pierden egoístamente,
se auto compadecen,
educan, leen, enferman,
y mueren,
sin mirar, ni recordar,
que esos seres vagabundos,
a medio crecer,
vacíos de todo,
sin sueños,
sin amor de nadie,
con única pertenencia la calle,
la lluvia, la furia.
Aquellos tirados en las estaciones,
con la mano roñosa y abierta,
sin identidad,
sin historia,
sin nada material para robárseles,
eran también
sus propios hijos.
8 de Mayo de 2001.
Amparo Carranza Vélez
las horas lejos de la vida.
No poseo los rostros idos
para siempre.
Las manitas hambrientas.
El vientre abultado.
Las pestes que acechan.
Esas pequeñas almas vendidas.
Por nada, por nada, por nada.
Sólo han de encontrar.
El suelo sucio de cuna,
el hambre y el miedo de escoltas,
el abrazo incesante del frío.
¡Qué refugio más que una droga
que aplaque el dolor!
La ausencia de un futuro,
la inexistencia del origen.
No hay navidad, no hay cumpleaños.
No hay.
Sólo son constantes.
La falta de rumbo.
El estómago vacío.
Las manos sucias.
La violencia en la próxima esquina.
El abusador.
El sexo asesino.
La ropa desgarrada.
Los zapatos abiertos.
Los signos de los carteles, que no se pueden leer.
Esos centenares de rostros extraños,
que nunca miran,
apresurados,
se hacen los que no miran,
(cuando en verdad no sienten más que vergüenza).
Esos millones de seres vestidos de gris
que comen,
que trabajan y ahorran,
que venden, compran, consumen,
amontonan, despilfarran,
pierden egoístamente,
se auto compadecen,
educan, leen, enferman,
y mueren,
sin mirar, ni recordar,
que esos seres vagabundos,
a medio crecer,
vacíos de todo,
sin sueños,
sin amor de nadie,
con única pertenencia la calle,
la lluvia, la furia.
Aquellos tirados en las estaciones,
con la mano roñosa y abierta,
sin identidad,
sin historia,
sin nada material para robárseles,
eran también
sus propios hijos.
8 de Mayo de 2001.
Amparo Carranza Vélez
miércoles, agosto 27, 2008
La soledad
"Los estambres de la nada."
JORGE LUIS ESTRELLA
Única e infinita,
floreció hembra
y gorjeó en la noche desde su raíz.
Se muestra majestuosa
en las oscuras alas del silencio.
Inclemente nos arrastra
hacia el filo del dolor
hundiendo su lengua en las heridas. Arde.
La llaman soledad.
Patricia Ortiz
JORGE LUIS ESTRELLA
Única e infinita,
floreció hembra
y gorjeó en la noche desde su raíz.
Se muestra majestuosa
en las oscuras alas del silencio.
Inclemente nos arrastra
hacia el filo del dolor
hundiendo su lengua en las heridas. Arde.
La llaman soledad.
Patricia Ortiz
Quiero una voz que cante.
¿Sabés? Hoy necesito una voz
cálida y dulce, que cante.
Para hacer que brinque y salte
que dé destino a mi andar.
Que me ayude a trabajar
a no bajar esos brazos
que de puros ramalazos
parecen cansados ya.
Una voz que me susurre
seguí, seguí,no te achiques.
Pues son cortas nuestras fuerzas
y no puedo renunciar.
Oscar Néstor Galante.
cálida y dulce, que cante.
Para hacer que brinque y salte
que dé destino a mi andar.
Que me ayude a trabajar
a no bajar esos brazos
que de puros ramalazos
parecen cansados ya.
Una voz que me susurre
seguí, seguí,no te achiques.
Pues son cortas nuestras fuerzas
y no puedo renunciar.
Oscar Néstor Galante.
martes, agosto 26, 2008
La soledad
"Los estambres de la nada."
JORGE LUIS ESTRELLA
Única e infinita,
floreció hembra
y gorjeó en la noche desde su raíz.
Se muestra majestuosa
en las oscuras alas del silencio.
Inclemente nos arrastra
hacia el filo del dolor
hundiendo su lengua en las heridas. Arde.
La llaman soledad.
Patricia Ortiz
JORGE LUIS ESTRELLA
Única e infinita,
floreció hembra
y gorjeó en la noche desde su raíz.
Se muestra majestuosa
en las oscuras alas del silencio.
Inclemente nos arrastra
hacia el filo del dolor
hundiendo su lengua en las heridas. Arde.
La llaman soledad.
Patricia Ortiz
Encuentros
Esos encuentros que da la vida,
que ponen puntos a lo que haces
y que se vuelven, así de pronto, la alternativa.
Que no destruyen cuando nos cambian
y nos rescatan de entre el silencio de tanta gente.
Son los encuentros con otra historia
que se formo con otra gente y en otra parte
y sin saberla se reconoce y se comparte.
Son los encuentros que se suceden en un instante
que no se explican pero se sienten.
Son los encuentros donde dos almas
solo se observan y así se entienden
Alberto Guzmán Lavenant
que ponen puntos a lo que haces
y que se vuelven, así de pronto, la alternativa.
Que no destruyen cuando nos cambian
y nos rescatan de entre el silencio de tanta gente.
Son los encuentros con otra historia
que se formo con otra gente y en otra parte
y sin saberla se reconoce y se comparte.
Son los encuentros que se suceden en un instante
que no se explican pero se sienten.
Son los encuentros donde dos almas
solo se observan y así se entienden
Alberto Guzmán Lavenant
lunes, agosto 25, 2008
Sin un color.
Es este amor imposible
pues vive de imaginación.
Deja un sabor amargo
acariciando la razón.
Sin cabida en este tiempo
sin presente ni futuro.
Va sin medida ni forma
ni espacio y sin un color.
Oscar Néstor Galante.
pues vive de imaginación.
Deja un sabor amargo
acariciando la razón.
Sin cabida en este tiempo
sin presente ni futuro.
Va sin medida ni forma
ni espacio y sin un color.
Oscar Néstor Galante.
sábado, agosto 23, 2008
Hay algo.
Hay algo en el norte
mas también en el sur.
También en el occidente
y porqué no, en el oriente.
En todos lados se le escapa al hastío.
al tedio del vivir.
Se buscan los aromas
que te hacen resistir.
Y las flores se hacen presente
de tanto en tanto
solamente en cuanto
le permitas entrar.
Colores y perfumes
de la cuota existencial.
Abre tu cuenta, hermano
es lo que te va a salvar.
Oscar N. Galante.
mas también en el sur.
También en el occidente
y porqué no, en el oriente.
En todos lados se le escapa al hastío.
al tedio del vivir.
Se buscan los aromas
que te hacen resistir.
Y las flores se hacen presente
de tanto en tanto
solamente en cuanto
le permitas entrar.
Colores y perfumes
de la cuota existencial.
Abre tu cuenta, hermano
es lo que te va a salvar.
Oscar N. Galante.
martes, agosto 19, 2008
Murmullos de una viola.
En el invierno manifiesto
una viola lanza su murmullo.
Sus acordes de notas
como las hojas nuevas
traen calor y esperanza
a la gélida vida.
Con uñas de acero
el ejecutante, impávido
las brinda la existencia.
Hay arrullos de música
entrando a mi corazón.
Siento el color de esas notas
y me transformo.
Oscar Néstor Galante.
jueves, agosto 14, 2008
Fardo de nostalgias.
miércoles, agosto 13, 2008
Antojo de tus nuevamente
Antojo de tus besos...
Bajo la luna de Acapulco
Camine la costa de tu recuerdo
Mis pasos tocaron nuevamente
La humedad de tu piel….
Tratando de alcanzar tú aliento
Sin importar...el espacio ni el tiempo
Con los ojos cerrados
Me deje guiar hasta tu boca
Rozando tus labios
Desemboque mis sueños
Flote en tu mirada
Te dije te quiero
Y entonces desperté…
Con los labios entreabiertos
Cubiertos del antojo
De tus besos…….
MORU*s©
Bajo la luna de Acapulco
Camine la costa de tu recuerdo
Mis pasos tocaron nuevamente
La humedad de tu piel….
Tratando de alcanzar tú aliento
Sin importar...el espacio ni el tiempo
Con los ojos cerrados
Me deje guiar hasta tu boca
Rozando tus labios
Desemboque mis sueños
Flote en tu mirada
Te dije te quiero
Y entonces desperté…
Con los labios entreabiertos
Cubiertos del antojo
De tus besos…….
MORU*s©
No tengo mas remedio.
Mis pensamientos acarician recuerdos.
en medio de fulgor y frescura
de la atrevida carne.
Concluyen proyectos,
abren cielos sin nubes,
harto comunes de
promesas fundidas en
columnas de risas infantiles.
Tiempos gastados.
Instalo en mi boca
la miel de la metáfora y
juego con todas las palabras.
Oscar Néstor Galante.
en medio de fulgor y frescura
de la atrevida carne.
Concluyen proyectos,
abren cielos sin nubes,
harto comunes de
promesas fundidas en
columnas de risas infantiles.
Tiempos gastados.
Instalo en mi boca
la miel de la metáfora y
juego con todas las palabras.
Oscar Néstor Galante.
sábado, agosto 09, 2008
Murmullo de niebla.
El murmullo de niebla
se extiende y abre las alas intemporales
de la vida.
Expande la ilusión de libertad.
El suspiro se nutre de mar.
Trae el perfume de entraña azul.
Se desvanecen las figuras fantasmales
detrás de aquel horizonte.
Una estela sobre las olas será
mi último retorno
al universo.
El fuego líquido danza
sobre el último vestigio
de sol.
Un suspiro derramado.
Un mar vivo.
El recuerdo ya no me retiene.
El tiempo ya no sucede.
Simplemente,
el vuelo blanco de las alas del viento.
Los espirales infinitos e invisibles de su trayecto.
El alma se escapa
en un último intento.
Finalmente de este punto fijo
en la incongruencia del cosmos.
Soy el océano.
Amparo Carranza Velez
8 de Enero del 2004.
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