viernes, septiembre 14, 2007

HOMO SAPIENS

HOMO SAPIENS


(Dedicado a Alejandro Drewes)



Nada es suficiente para salvar

el último tono del verso mudo,

mudo y loco

se fue el verso vacío,

ese que ha matado la crueldad

que solo llega de la mano del hombre.



Diez, veinte, cien…golpes,

y la pupila derrama su inocencia,

las manos se hacen río de muerte

entre la luz helada

que desde la rabia impotente

va quedándose roja.



Y nada más existe

desde el silencio manchado

por el dolor inútil,

y nada más que la cordura dividida,

y nada más que la locura amancebada con el asco,

desde la aversión de saberse humano…



Nieva salvajismo en el norte,

el gemido de las focas

queda acallado en algideces color rubí:

y yo, entre vómitos, me reconozco homo sapiens,

examinando la urgencia de una homoplastia

para la sordidez del mundo.








Mudo y loco se ha ido el verso vacío.






Issa M. Martínez Llongueras

miércoles, septiembre 12, 2007

VOLVIENDO DESDE LEJOS

Poesia



Amparo Carranza Vélez.


Se despliegan las alas.

Abren una envergadura de viaje.

Traen el viento del norte.

Hubo un momento en que se llevaron las nubes de aquí.


Y ahora recortan el cielo con su perfil.

Dibujan la música del mundo,

detrás del horizonte que se escondía a mí.


Descubren las millas, las distancias.

Los caminos ocultos.


Y su mensaje es la melodía aviar.

Testigos de mi peregrinaje.

Testimonios de paisajes ocultos.


Visten nuevamente las copas recién coronadas de verdor.

Dan movimiento al ondular del viento.


Y arraigan los recuerdos en el verano.

En esos atardeceres de paz y placer.

En esos besos llenos de ilusión.


Ellas saben que antes del invierno,

deberán partir a cuidar su secreto,

partiendo al norte,

dejando el sur,

volviendo desde lejos.



20 de Diciembre de 2005.

Amparo Carranza Vélez.

UN ÁRBOL LLORA

Issa M. Martínez Llongueras


Entre sombras la luz se hace mito,

extravío entre calinas que no logra abrirse paso.

Todo queda en el recuerdo de la noche,

en su memoria que desde las estrellas se deshila

sobre la quietud del río:

el río duerme como la infancia,

como las hadas en las que nadie cree

y que ya no necesitan ocultarse por los matorrales.



Las lágrimas de las rosas han borrado las huellas de los duendes,

el beso de la luna calla sobre la copa de un árbol

mientras sus ramas acogen el soliloquio del cierzo

que temo interrumpir con el cierre de mis ojos.

Si el otoño no vuelve nunca, tu mirada pasará en silencio

por la vereda por donde la muerte camina hacia el sur.



Por eso siempre prorrogo la espera aunque la luz no arribe,

y yo siga ignorando la razón por la que un árbol llora.



Issa M. Martínez Llongueras

Balanzes sín luna

Matchornicova

Acaso la luna tiemble extraviada, acaso
el lamento del aire , ó mi propio lamento
disipe las nubes que juegan profundo

...Y

profunda es la noche con llovizna nueva,
en la estación que nace llamando a los bosques
a sembrar con hojas Septiembre y Octubre

y
parece ...
pretenden balanzes

en éste planeta , donde el diagráma
azul oculta su reino, de la muerte absurda,
de ese gesto quieto,

de la voz sílente por una mansalva ,
sín astros que oren
el descanso eterno

...perdón
...erán
balas ahogando espacios ,

impregnado el humedo
tiempo de marcha ...y
yo...

cantando premisas al próximo Otonno
por las calles solas del grán Ovilava
buscaba a la luna, buscaba a los muertos,

bucaba la historia también extraviada
en la profunda noche con llovizna nueva
que parece pretende...balanzes

Matchornicova
26.08.2007
Austria

Niño cartonero

Oscar Néstor.


¡Mi país es tan enorme!
Tiene episodios locos.
Muchos viven con poco
y han de fenecer sin nada.

¿Qué me estás contando,
niño cartonero?
Tu padre se ha ido.
Tu madre está enferma.
Puede que hoy no duermas
juntando cartones.
Pedirás monedas
para auyentar el frío.
Y, si una pelota,
llega hasta tus pies,
por un rato olvidas
el hambre, el desaliento.

Oscar Néstor.

Mudar de piel.

Alicia María Abatilli

Quiero mudar mi piel
para no extrañar la tuya.
Iniciar la muda por mi boca
deshaciendo tus besos, con bronca.

Frotar mis ojos que te advirtieron
para sitiar tus cielos negros,
desligándome de sus estocadas
que apuñalan mis miradas.

Restregar mis manos de caricias dadas
RESTREGARLAS, hasta que duelan
para olvidarte, vida
aunque me muera.

Mudarme toda,
Como una media
Desde los pies a la cabeza
Desde el alma a la tristeza

Desecharé mi piel sin inclemencia
Despojándome del siempre de tu presencia
Aunque duren mil años mis intentos
Y otros tantos mis arrepentimientos.

martes, septiembre 11, 2007

Fronteras

María Elena Sancho.


Fronteras latinas, centroamericanas
Límites, heridas de un continente
realizadas por el hombre
autodefinitiendote dueño
olvidándote de la Pachamama
¿Quién le ha preguntado a la
Tierra si quería esas cicatrices?
heridas abiertas marcando destinos
¿De quien y para quien?
hombre deja a la Tierra libre
ella es sabia y sabrá como
curarse de tus codiciosas heridas,
heridas que no existían y tu provocaste
por un derecho,por un limite
¿Para que ? tu solamente tienes la explicación
la Tierra y yo no lo entendemos.

María Elena Sancho.

lunes, septiembre 10, 2007

Estación olvidada



Migdalia B. Mansilla R.


siento el fardo de los años

colgando en mi espalda

el miedo aturde mis sentidos

simula la vida una perpetuidad

infame y falsa


suenan timbales de fiestas ensayadas

en un festejo de ilusiones revueltas

convoco a los dioses palabras de sosiego

llegan

se posesionan de mi boca

sin alma

sin sentido

envueltas en la máscara sin ojos

del consuelo

del cómo / quién y cuándo




Migdalia B. Mansilla R.

CAMINOS Y RECUERDOS

Beatriz Martinelli



los cerros silenciosos
las quebradas
cortando la distancia
un rumor de río
apenas caudaloso
el recuerdo de mil pájaros
ausentes

*

rojo entre las piedras
guerrero en reposo
alumbras espinillos
entre surcos de evocaciones
te extravías

*

una casa blanca
recortada en la vertiente
de tus piedras
la mica
refracta cientos de soles
las escamas diseminadas
retazos de almas
sueños antiguos

Beatriz Martinelli


cual gaviota
picoteaba los restos de sol
antes de la noche

B.M.

viernes, septiembre 07, 2007

ES HORA

Elisabet Cincotta


Que al fin es hora de mirar el sol naciente
sin importar si es este u oeste.
Preparar el telar con finos hilos
y armar un poncho de sueños/realidades.

Que ya es tiempo de vencer algún sendero.
Trocar por mieles el acíbar.
Sospechar que algún polo subyace
entre tango y melodía.

Anocher sin tiempo y geografía
ni simular encuentros ni pasiones.
Caminar Almagro/
rueca/flecos/ boliche y un suspiro
donde quede el descanso entre tus manos.

Elisabet Cincotta
12/08/2007
derechos de autor reservados

Insomnio

sonetos


este silencio que me inunda

persiste en no darme sepulcro


aviva en mí la bulla del amarte

mueve entre la bruma las horas sin tiempo

y recoge en mis pupilas el insomnio reflexivo

donde el alba deslumbra algún sueño que mora

en el trinar de las alondras


este silencio que me arrolla

me deja sin nombre

desprendida de ti

y rota entre las sombras del olvido



Migdalia B. Mansilla R.

Fecha: al sentir un ahogo dentro de mi pecho.

Agosto 15 de 2007

jueves, septiembre 06, 2007

En tu mirar

Humberto Silva Morelli

En tu mirar
vi
tu alma llorar…
y sentí
cómo sufría.

Corazón querido…
herido…
Aún no ha llegado
tu camino…

Cuando esté…
no lo dejes pasar…
déjalo brotar
a tu lado.

Será tu destino…
tu caminar.

Espera…
mi niña espera…
espera
que vas a dejar
de llorar.


Humberto Silva Morelli

Abordaré la Nave

Julia del Prado (Perú)

Un día no lejano
saldrá de la flor de liz el poeta
- Compraré un planeta con casa de
frutas para los críos
América cantará a su Agua
sin fronteras

Y el hombre cocinará la paz
como una danza
de sonrisas frescas

Alrededor de la chimenea el fuego
aquietará su corazón
en casita de madera


Uno para todos / todos para uno
dirá ese Ser Hombre / Ser Sueño

Entonces Yo Mujer Anciana
beberé esa fuente del gavilán
y su escritura
tomaré fotos de la flor de liz
y su poeta

No queda más / abordaré la Nave

Julia del Prado (Perú)
Derechos reservados

Dulzura de Arrabal

Kellypocharaquel


Yacía fría como el mármol

en su viejo tapado de armiño,

fiel confidente en su vida y muerte.

Dos gardenias blancas en sus manos gélidas.

Sonaba el tango garúa

custodiando su féretro.

Dulzura de Arrabal,

la llamaban.

Los pasos, en la vieja escalera

del inquilinato del Abasto,

no escuchan ya su repicar .

La noche entristecida,

el vaso de Scotch Black

no se visualizará más

en la mesa treinta,

los parroquianos indolentes,

sin apegos por sus semejantes ,

continuaran por la vida.

Dulzura de Arrabal

estrella de paso

fugaz y aniquilada por

la crueldad terrenal.


© Kellypocharaquel.

miércoles, septiembre 05, 2007

Amor en su voz

Luis Gilberto Caraballo

Casi todos los dioses
están
detrás de un templo
nadie sabe exactamente donde quedan

solo nos llega un lugar en esa canción
en ese amor
que tiene máscaras vestidas de piel divina
exhaustas de perderse en su soledad
cuanta ambición
y hay un dolor adentro
esperando la resurección
un dolor irreparable
una cruz debajo de la piel,
en el alma
en la estación del sueño
en la primavera
en el ábol de la ventana de todos los días

pero hay amor
y el río sueña
tiene en sus aguas
el silencio de un beso
que llega hasta el fin
del tiempo

Luis Gilberto Caraballo
Caracas 2007

Chichen-Itzá

Salvador Pliego


Roca, mural de hombres.
Estela de obsidiana
de un maya endurecido.

Como la arena talla al fuego,
como liebre o jaguar petrificado,
fui al río a abrir sus ojos,
al cenote repleto de doncellas y cuchillos.

Ahí descubrí sus pupilas subterráneas,
su cadera verde de algas enjoyadas,
su tristeza de agua
y el llanto dulce que del fondo le bañaba.

Como un pupilo de cervato en brama
le llamé…
Y sólo el silencio, como llanto, de la ola retumbaba.

Oh viejo túnel del tiempo y de la aurora.
Oh corcel de piedras,
del hito hecho bandera.
Cúspide de sueños.
Maíz tejido en las laderas.
En cada piedra cien años escribió la historia.
En cada roca mil soldados sus penachos desplumaron.
Y la sangre como un paño que el templo resguardaba.

Le llamé…

Era el jade, los quetzales,
la brillante turquesa encapsulada,
la flauta en la nota olvidada,
el hombre hecho armadillo y hecho espada,
la mano atada al yugo y a la daga.
Y el agua… ¡Oh, y el agua!…
Esa serpiente que bajaba
de la tumba, de los vientos,
de la nube que soplaba.

Ahí se armó la tierra:
de sus aspas la piedra levantaba,
de sus ubres la pirámide forjaba.
¿Y el hombre?... !Otra vez!.
¿Y el hombre?...
Como un hueso que las bases soportaba.

¿Quién llamó al mural?
Sus ojos intactos de obsidiana.
¿De dónde el pecho palpitaba?

Le llamé…

Y extendió su mano de la roca misma.
Era ella…
De la roca misma…

Me enterró sus brazos…
Y lloró conmigo.

¿De dónde roca?
¿De dónde vino?

Salvador Pliego

martes, septiembre 04, 2007

Carretera

andrés v. elizondo


Memoria de frente, remitente,
caen Icaros heridos, reflejos de mar,
un solo camino, pasado concreto atrás,
laberintos de sol, alas de luna…perdidas, limitadas,
cables de vida,
tierra dormida,
horizonte boceto,
destazado movimiento,
abro la ventana, se desliza el temporal.
Narrar esta historia, devengo el contorno,
egoísta principio, no terminas por ser infinito,
viento sonoro, no empiezas por ser en este camino,
final, esperanza, limpiar lo que sobra,
árboles, quimeras, pintar raíces, borrarlas,
fe fugada, me largo,
fe arropada, me quedo,
fe encaminada, atardezco…degradado.
Cruce de vías, idea del destino,
señal, respiro compartido,
retrovisor en el cielo traspasado,
falsa imagen, avanzar sosegado,
eres más que calzada,
eres mas que recuerdo,
y me voy en la vida en esto que sabes.
Estructuras remolcadas,
puentes dolientes,
mapas contrincantes…te pienso,
puntos cardinales, el remanente dice,
observar…esparcirse,
decidir…sucederse.
Es esta ruta que es paralelo,
eres tu, mujer, mi carretera.

Andrés V.E.
D.R. México D.F. 25-Agosto-2007


Saludos desde el samáforo...jeje...

lunes, septiembre 03, 2007

CÁLLAME

Issa M. Martínez Llongueras


Hay destinos de agua en tus ojos:

provocaciones que se desnudan

desde las sombras audibles de mi piel

antes de que los versos musiten paroxismos de luz.


Se despierta la medianoche para deslunarse

entre deseos arropados en las sábanas,

y dejar que mi sur sea pleamar en busca de tus manos,

de tu boca, y de tus viriles vaivenes que en tu playa me transforman…


Me erosiona tu aliento los sentidos,

y dejo prendida mi sed a tus labios

hasta no saber en qué lugar de mí

se detienen las horas de la noche.


Cállame ya

este silencio de serenatas lúbricas

que desde mis senos busca tu lengua,

y sostén el arco agónico de mi espalda entre tus piernas.


Las canteras suenan, aún a oscuras, el reposo de sus voces de agua…


Issa M. Martínez Llongueras

Notas azules


Patricia Ortiz


-en el irregular-

pentagrama del amor,

enlazan emociones

ritmos caricias vítores.

Los amantes osados

desafinan / desafían

¡atinan!

escriben su propia melodía.


Patricia
Guzmán Lavenant

Y ya no puedo esperar,
he retirado los libros,
he recorrido cortinas
y he cancelado la luz.

Ya me he ocultado de todo
y ya no quiero mirar,
ni más rosales y estrellas
o un horizonte en el mar.

Todo murió, todo, todo.
Todo se fue y termino
cuando dijiste: te quiero
¡Y yo esperaba... tu amor!

Guzmán Lavenant

LA MUERTE, DE PRONTO

Jorge Luis Estrella


Temo encontrar la muerte, que se cruce conmigo
una tarde, de pronto, al doblar una esquina.
Que me tome del hombro como quien va y camina
por la calle del centro con su mejor amigo.

Que al entrar a mi casa y al abrir el postigo
compruebe que el ruidoso no cruje ni rechina,
que la planta no crece, que el pájaro no trina,
que el pan es un recuerdo despojado de trigo.

Que la he perdido a ella, que ella me ha perdido,
que mi boca está lejos del calor de su boca,
que su grito se esfuerza por llegar a mi oído.

Que no puedo ayudarla aunque se vuelva loca,
que ya no tengo oído, que ya no tengo boca,
que nuestro amor se halla a merced del olvido.

Jorge Luis Estrella

FANTASMAS

Elisabet Cincotta


noctámbulos fantasmas apacibles
se repliegan en el llano
de la mente desnuda
acosan tempestades
dormitan -es necesario-
fluyen desde el mármol
huesos y cenizas

sobre la tierra una flor
rompe en pétalos la aurora

Elisabet Cincotta
derechos de autor registrados

CALLE CON CIELO

Jorge Luis Estrella

La calle tiene un cielo
pegado a las espaldas de los muertos
y camino la calle
con recuerdos que olvidaré
cuando la noche nazca.
No sé por qué los pies a veces duelen
como un alma cortada a pedacitos
y camino la noche de los muertos
con un sol en las manos.
El fin está en el principio
allí donde se encuentra
lo que escapa
y somos lo que somos
caminando el abismo
que soñamos.
Los animales están en su guarida
con el hocico lleno de nostalgias
y voy sembrando flores ya marchitas
mientras camino
la selva
de mi casa.
Por qué será que siempre
pierdo los anteojos
y ando a ciegas
por patios sin geranios
y me choco con todos los fantasmas
de mi futuro.
La vida tiene tumbas
escondidas
en los recodos de cada circunstancia
y caminamos
con los pies que duelen como un alma
pisando las espaldas de los muertos

Jorge Luis Estrella

Delirio.

monik matchornicova

Dime ,
como abreviar la noche
entre voces y silencio, detener
por un momento la rotación
normal y dejar al universo

en tus orillas
con un breve beso de mis labios
cerca de tu sombra
.., digo solo cerca para no incendiar
el cielo, lejos

del sonido y paralizar las horas
en ese espacio bendito , digo
que preciso abreviar el tiempo
y eternizar la noche en tus orillas
...solo eso.

Matchornicova
03.09.2007
Austria

domingo, septiembre 02, 2007

SIN TU NOMBRE

juan sagarda

Caparazón fundido de miedos
amparándose bajo su lluvia pasional,
el deseo de tu abrazo
llama la
dermis profunda,
manojo de fuego
que crece como la zarza
a la décima tercera hora del día,
te saborearé a la medianoche,
tratando de seguir siendo
el anónimo conocido.

SANTOAMOR

MARÍA

Amparo Carranza Vélez.



Si no te fueras,

no sabríamos que vivimos

en un mundo maravilloso.



Si tus huellas no quedaran,

nada valdría la pena.



Y en el vuelo de la gaviota

puedes sentir como vibra.

Y en la furia de la tormenta

que parte.

Como en la violencia

del dolor de tu partida.

De todo siempre algo queda.



Partes.

Sí, esta vez para siempre.



Partes pero permanecerás,

con tu sonrisa

y tu delicada existencia.



Como la brisa que me envuelve,

es la tristeza que dejas.

Suave y maravillosa.



Fue la última oportunidad.

Fue el último momento.

Un último gesto humano.



Y esta vez no seremos nosotros

los que esperamos por ti.

Serás, en cambio, tú.

María.

El nombre que alberga toda espera,

toda poesía,

todo lo perdido.

Quién esperará por nosotros,

del otro lado del camino.





31 de Agosto de 2005.

Amparo Carranza Vélez.

MENDIGO

Es de José Perpinial.





Soy mendigo

De un abrazo

De un beso

De una mirada

De cariño

De un amigo.



Soy mendigo

De libertad

Del pensamiento sano

Del consuelo reparador

Del amor infinito



Soy mendigo

Porque quiero, y no tengo

Por lo mucho, que no se

Por todo lo que anhelo

Por la palabra franca de un amigo.



Soy mendigo

Y puedo regalar

Lo que brota de adentro

Sentimientos sinceros

Consejos de hermano

Y el amor contenido.



Soy mendigo

Me sobra soledad

Tanta nostalgia acumulada

Me sobran las miradas al vació

Teniendo caricias contenidas.



Soy mendigo y no quiero serlo

Hay tanto dentro mío

Sentimientos desesperados

Que pugnan por salir alborotados

Abrazos en el aire que desahogados

Claman y gritan YO QUIERO. Y ESTOY VIVO

Sin título

Liliana Varela

Amanece el alma a la espera del presagio
durmiendo el triste sueño de un Morfeo mutilado.
¿Mis manos? no son mías...
ya de ellas me he olvidado
descansan en extrañas tumbas
de huesos tristes y ajados.

Amanece el alma víctima de agazapados misterios
meciendo su desvelo en el vaivén de un lago encantado.
¿Mis ojos? ya no miran...
tu figura los ha extasiado
gimen su ceguera en lejanas tierras
junto a las manos/ que te acariciaron.

Liliana Varela

¡¡¡ Help !!! ¡¡Socorro!!


marga seoane


Hoy me detuve en el espejo de mi baño y ví a una mujer sin sueños... con la rutina de toda la vida y me di cuenta que me levanté más temprano que nunca.
Me había olvidado cuando despertaba hace unos pocos años sonriente y corriendo para llevar a los niños a la escuela .

Recordé que mi marido tiene una reunión y no regresa hasta la noche,
mis hijos están casados ... y el teclado de la computadora es mi oreja y mi abrazo más cercano.
Entonces recuerdo aquella mujer que fui sintiendo que ya soy otra,
La pareja, la familia, los hijos, los nietos..., las perras
la casa, el jardín, el supermercado,
las mucamas ... el jardinero...
El auto, la limpieza,las camas bien tendidas, el orden...

Y por ahí escucho a una mujer gritando ...
¡¡¡ Help !!! ¡¡Socorro!!
¡¡No puedo más con la vida de todos !!
Soy el depósito donde todos se deshogan ... y ...
el amor me ahoga y la sensibilidad es más que una vocación
Tengo días en que me olvido de mi y soy la vida de los otros...
Marga®
www.margaseoane. blogspot. com