lunes, agosto 20, 2007

Argüir:

ALICIA ABATILLI

Y qué?
Si soy informal, imperfecta
Y hasta indolente?.
Y qué?
Si aún mi búsqueda no tiene respuesta?
Y qué?
Si me afianzo en mis cuarenta
Y me descubro tan incierta?
Y qué?
Si te enrostro un adiós,
Acelerando mis "te amo"?
Y qué?
Si estoy convencida que nos necesitamos
Tanto para vivir como para morir...?

sábado, agosto 11, 2007

Guzmán Lavenant

Tendré que confesar que tengo una ambición cuando yo escribo,
no tiene que ver con ser reconocido.
Es algo tan simple que puede ser más complicado

Ambiciono que en un futuro, en algún lugar,
se encuentre una hoja con un verso mío,
escrito por una mano apresurada.
Nada de nombre ni apellido

Que alguien lo lea, lo comprenda,lo haga suyo.
Y de esta manera...volver a estar vivo

Guzmán Lavenant

SERIE CAMINOS

Beatriz Martinelli

caminaré
quizás mi senda sea
entre viñedos
entre castros
envejecidos de historia
lo cierto es
que caminaré

*

el pelo al viento
una tiara de flores pequeñas
una gaita remota
los robles
guardadores de dioses
quizás sea ese
el destino

*

florecerá la huerta
el romero perfumará
la piel
el vino generoso
en dos copas
para el brindis

*

saldré y no será sola
me llevarán
los druidas y las diosas
el miedo no habitará
en la ceremonia

Beatriz Martinelli

cual gaviota
picoteaba los restos de sol
antes de la noche

B:M:

DESDE EL TIEMPO

De: Salvador Pliego

VII
(El poeta se enamora)

Del viento voy. Del viento vengo.
Yo, del subterráneo y de la noria, Juan sin nombre;
Del agricultor ciego en el olivo, Juan sin ojos;
De la aurora abierta de las campamochas, Juan sin frente;
Minero fresco del paisaje, Juan sin dedos:
Voy de campo en campo
degustando ese sabor a trigo,
de otoños silenciosos y migrantes,
de nidos cubiertos de alas y respiros.

Del viento vengo, al viento voy.
Ráfaga de plumas, codornices y gorriones.
Sin nombre. Así como el bosquejo de la lluvia:
una gota en una boca y un beso en la memoria.
Puerto fijo, puerto errante.
Encallado en un aroma, en unos labios,
en el pórtico de aquella que extendió sus brazos.

¿De qué sombra?. ¿De qué río?
Ella se acercó a mi rostro,
y en la más profunda y beata tarde del silencio,
su boca acarició mi oído
y escuché su beso latiendo cual delirio.
Y con las lágrimas rodando
en el más puro sentimiento,
me fui al mar a tocar su espuma,
le murmuré un "te quiero",
y miré las olas en sus ojos golondrinos.

Me llamó "Poeta"…

Mar, en ti enjuago mis lágrimas de río.
¿De qué noche el azul tu frío?
¿En qué velada las estrellas en suspiros?
¿Cuántas veces un grito un soplido?
¡Ah!... Mar, perpetuo viejo amigo.
¡Si hay alguien como ella en mi suspiro!

¡Me llamó "Poeta"!…
Y mis lágrimas mojaron tu camino.

Acorralado por tu encanto,
tus frescas gotas se crispan en mi oído.
Oh viejo mar, mi viejo amigo.
De su dulce boca escuché un sonido:
Me llamó "Poeta"…
Y guardé su mimo en mi verso clandestino.

Salvador Pliego

Las palabras

Noemi_Alas



Las palabras
Escritas

No se quedaron
Dormidas

Por lo menos
Están...

Porque aunque
eternizan
Temores

De ángeles
de mármol
Negros.

Que vienen como
jinetes
Victoriosos,

En las noches
Blancas
y
Negras.

Aún así ya
No me importaría...


Ser polvo.


©Noemí_Alas

ADIOS AL POETA.

ISRAEL CARE

Y huyo el poeta, con sus ojos sumidos en llanto,
Respirando el dulce dolor del amor,
Con el alma envuelta en un hondo quebranto,
Porque a despues de haberle amado tanto,
Ese inmenso amor, jamás le importo…

Camino la senda del trágico olvido
Y a pesar de su inmenso dolor…
Al verle cerca al cerezo, su cruel olvido no le importo.
Y con la inocencia que envuelve a un niño,
En sus manos le tendió el corazón…

Con sus brazos llenos de súplica,
Sus rodillas en el pedregal estrello
Y un sutil beso, su velo perfumado rozo,
Un silencioso te amo en un último esfuerzo.
Y en sus altivos pies… el poeta murió…

ISRAEL CARE
(Derechos reservados)

viernes, agosto 10, 2007

Atardeciendo

Migdalia B. Mansilla R.




llegó la tarde
me hice otoño en ella
en la agonía del recuerdo
-me pregunto-
cómo vas a hacer para encontrar
el camino de vuelta

el candil se apaga
tropezarás con el pasado
entre las ramas de los ayes idos
señalando lo invisible
en algún muro lastimado/
seguirás siendo tú en las ausencias

has tardado tanto en regresar
que ahora sólo eres
un haz de luz / imaginándote



Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: al sentir este otoño que me abarca…
Julio 03 de 2007

IMPLACABLE

ELISABET CINCOTTA



La vida no es una línea recta.

Es una curva que trazas como quieres,

y cuando llegas al ocaso

sólo quisieras volver atrás...



Al barrilete remontado en la plaza

llevado por el vientito otoñal,

sabor a mandarina en la boca,

bolitas, figuritas con brillantina

que se pega en las manos

y pone estrellitas en el rostro,

primer beso de la pubertad inocente,

beso de tornillo de la adolescencia

en el rincón guarnecido

de aquel farol alcahuete

con su luz amarillenta.

Zaguán del primer amor

en las penumbras clarificadas

por la luna llena enamorada.



Deseos de volver al baile sabatino

donde los ojos jugaban al sexo sin saberlo,

pasión no declarada,

arrepentimiento de no haberlo gritado,

fantasmas del tiempo

que se arremolinan turbulentos

en la imagen de esa niña

que buscas cada día en el recuerdo

para poder ser aquel

que entre serenatas y piropos

se perdió una tarde

en la ruta implacable de su vida.



ELISABET CINCOTTA

08/02/2004

derechos de autor registrados

NOCHE DE CARNAVAL

RAQUEL LUISA TEPPICH

Domingo caluroso ,

noche estrellada,

gente de algarabía en el Club Reserhinho.

Música efervescente,

encendía los corazones,

atrás las penas quedaban.

Bailamos muy juntos,

como si fuésemos novios,

tan solo éramos extraños.

Nuestros cuerpos y almas

volaban como golondrina fugaz.

Huérfanos de palabras,

arribó nuestro interminable primer beso.

Cada trago de agua ardiente,

excitaba nuestros sentidos,

caricias y delirios azucararon el encuentro.

El alba nos encandiló.

Súbitamente, me aniquiló tu adiós.

© RAQUEL LUISA TEPPICH

Los tercetos encadenados y la Octava Real

Blanca Barojiana

Tristes y a fuerte rima encadenados
se hallaban los tercetos, meditando
por qué habían de verse así penados,

rimados unos a otros, arrastrando
en el arte mayor una cadena
de más de ocho eslabones resonando.

Pasaron al disgusto de la pena,
gritaron: ¡Fuera metro y consonancia,
viva en el verso la libertad plena!

Una Octava Real que oyó a distancia
el griterío y la enorme algarada
a ellos se fue y dijo con arrogancia:

- Por la autoridad que me ha sido dada
en el muy alto Reino de Poesía,
que no he de consentir sea violada
la cadena que os une, y a fe mía
que al punto os ha de hacer prosa mi espada
si no cesáis en vuestra algarabía.
Y os veréis añorar vuestra actual suerte
cuando a todos os dé pena de muerte.-

Los tercetos, en viendo así abortada
su soñada república de versos,
temerosos, no dijeron más nada.

En mayor pena quedaron inmersos,
soñando que existieran otras mentes,
en otros mundos, otros universos,

que no se alimentaran de inocentes
ni para su existencia precisaran
inventarse sus propios delincuentes.

-.- Blanca Barojiana

FRAGMENTOS.

Amparo Carranza Vélez.




El vidrio astillado en tus labios.

Vidrio ensangrentado en mi piel.

Cementerio de estrellas.

Mi alma.

Vacío.

Negro placer.


Miro uno a uno

los fragmentos de mi ser.

Colección de abismos

en mi pecho.

Inventario incontenible de silencios.


Hierros candentes en tu boca.

Armas hirientes, tus palabras.


Ríos de amargura derramas

sobre la sed de mi alma.


Sin piedad me desprecias.

Sin límite mi ser te ama.


28 de Junio de 1998.

Amparo Carranza Vélez.

jueves, agosto 09, 2007

CALLE CON CIELO

Jorge Luis Estrella

La calle tiene un cielo
pegado a las espaldas de los muertos
y camino la calle
con recuerdos que olvidaré
cuando la noche nazca.
No sé por qué los pies a veces duelen
como un alma cortada a pedacitos
y camino la noche de los muertos
con un sol en las manos.
El fin está en el principio
allí donde se encuentra
lo que escapa
y somos lo que somos
caminando el abismo
que soñamos.
Los animales están en su guarida
con el hocico lleno de nostalgias
y voy sembrando flores ya marchitas
mientras camino
la selva
de mi casa.
Por qué será que siempre
pierdo los anteojos
y ando a ciegas
por patios sin geranios
y me choco con todos los fantasmas
de mi futuro.
La vida tiene tumbas
escondidas
en los recodos de cada circunstancia
y caminamos
con los pies que duelen como un alma
pisando las espaldas de los muertos

Jorge Luis Estrella

miércoles, agosto 08, 2007

Chiquita mía

Patricia Ortiz

A Brisa Milagros

Llegaste antes de tiempo
indómita y silenciosa

-chiquita mía-

¿huías de la vida?

Despertó tu corazón

cuando ya nadie lo esperaba.

Roja y enérgica gritaste;

tu llanto tornó en sonrisa

el alma de tus padres.

¡Brisa Milagros! te llamaron.

No quisiste, o ¿no pudiste quedarte?

-Asustada e inocente-

insististe en buscar refugio

en el tibio vientre de tu madre.

Y te fuiste. Te nos fuiste,

-chiquita mía-

dejándonos a todos grises,

impotentes, entre lágrimas.





Patricia

Lagrimas de letras

luis alberto gonzalez viera


Lagrima enclaustrada
Lastimosa herida perpetúa prisión
¡No llores!, convenció el valor
Negados ojos de llanto lastimado
Dolor de vida
Vida creada con dolor
¡Sin llanto!
Duro acero templado en los fuegos del infierno
Inmune al sufrimiento
Envueltas amarguras en costras y murallas
Dagas en el alma
Sentimientos sin sentir
Mil veces el olvido
Que aceptar un valido sufrir
¡Las ves!
¿No ves acaso mi sufrir?
Lágrimas
Cicatrizantes aguas dulces
Sanadoras gotas de esa nota
Melodía sin sonido
Desgastado pecado sin olvido
Lavados internos
Océanos contenidos
Arrepentimiento que no trae
La paz que otorga Dios
Martilladas heridas
Cicatrizan, luego estallan
Llanto entre palabras
Se graba, se agota
Como gota, un gramo del sufrir
Llanto
Llanto entre palabras
Llanto sano
Llanto con respuesta
Leída matara ese sufrir
Llanto, llanto en un poema
Sentimiento compartido
Se dispersa, se comparte
Se entiende y muere
Lagrimas
Lagrimas de letras

martes, agosto 07, 2007

YO QUISE SER BANDERA

Long-ohni


Yo quise ser bandera y vine hombre

con riñones, urea y fosfatasas,

dos astrágalos fuertes que recorren

la tierra colorada y la miseria,

los bosques de colihue, la esperanza

de volverme bandera en el camino.



Vine siendo pulmones expandidos,

maxilares sedientos, generosos

que muerden las palabras y la rabia

y el dolor de no ondear como yo quiero.



En mi espalda de azúcar las dos alas

más humanas que angélicas, por cierto

con que libero, combato y desacierto,

renuevo la utopía, la excomulgo

y en ella me bendigo nuevamente.



Ya poco más por ser que vine hombre,

un mínimo de tierra que no puede

más que alzar con su voz lo que es bandera:

Con mi pecho de barro poetizo

faro sin luz que en noche oscura insiste.



Yo quise ser bandera y vine hombre

y muero con mis pies todos los días

No me excusa este origen indeseado

de izarme el esqueleto a media asta:

Si acontece la Patria se me impone.

No se aducen razones cuando hay muerte.

Julie

Julia del Prado

Un día no lejano
saldrá de la flor de liz el poeta
- Compraré un planeta con casa de
frutas para los críos
América cantará a su Agua
sin fronteras

Y el hombre cocinará la paz
como una danza
de sonrisas frescas

Alrededor de la chimenea el fuego
aquietará su corazón
en casita de madera


Uno para todos / todos para uno
dirá ese Ser Hombre / Ser Sueño

Entonces Yo Mujer Anciana
beberé esa fuente del gavilán
y su escritura
tomaré fotos de la flor de liz
y su poeta

No queda más / abordaré la Nave

Julia del Prado (Perú)
Derechos reservados

viernes, agosto 03, 2007

EL TANGO

Amparo Carranza Vélez.


Un golpe de violín.

La ruptura progresiva del piano,

y un largo quejido que danza

en la terrible nostalgia del ahogo.



El ayer.



Se impone gigante la sombra del violonchelo.

Busca la curva en ese sonido

y el olvido no llega.

En mi boca,

el ácido sabor del que quiere olvidar.



¡No quiero más del ayer!



Esa danza entre el dolor y la melancolía absurda.

Absurda como la ciudad gris de tu cuna.

Donde se entrecruzan los barcos y las piernas.

Las calles rotas.

Ese laberinto de memorias

de un cuerpo.



El cuerpo, que fue el ayer.







19 de Marzo de 1999.

Amparo Carranza Vélez.




TANGO DE LLUVIA.







Se afila un violín en la penumbra de la noche.

Como si cortara en partes mi corazón.

Sueño azul bajo la luna del sur.

Descubro que sangra como llanto de un bandoneón.



Y vibra en mis venas,

la distancia del sur.



Se reitera el ritmo del río,

en la música callejera.

Sobre el empedrado húmedo

y las sombras danzantes del viento.

Las siluetas humanas se alejan.



Taconeo como el repiqueteo del agua.

Como el palpitar de una pasión ahogada.

Repiquetean los dedos sobre el violín.

Danzan sobre las cuerdas de la guitarra.

Se resquebrajan sobre las teclas del piano.



Solo se entrecruzan las calles.

Solo llevan a más penumbra.

Donde el eco del tango alcanza.

Y abarca toda la música de la lluvia.



Marcan los pasos de un himno

con reminiscencias de sur.



Es parte de mí y no puedo olvidarlo.

Es ese tango de soledad y desconcierto.

Es ese trayecto de lluvia y empedrado.

Y la distancia del eco.

De un palpitar.

Que me recuerda que soy

y siempre seré parte del sur.



Amparo Carranza Vélez.

19 de Junio de 2006.

jueves, agosto 02, 2007

TAL VEZ

Issa Martínez Llongueras


Se nos rompió la noche

en el suspiro de las farolas

para respirarnos eternos.



Santificaron las umbrías

la desnudez de las carnes

en compases de tango.



Se anudaron los besos,

ataron el aire los ojos,

y un tal vez



quedó guardado



en el lamento de la despedida.





Issa M. Martínez Llongueras

A CONTRAFILO

Long-Ohni

Corazón, usted sabe,
la sonrisa tajeada que le muestro
se cocinó entre curdas, retrucos y arrabales,
urdió con tiempo la diagonal de la locura
y a filo puso un corte a la esperanza.

Ya sabe, corazón, qué poco puede
la utopía desnuda y sin zapatos,
qué nada emparda para alentar el pulso

y esconderse el olvido en las ojeras,
buscar todos los pasos que se fueron,
la cicatriz de un sueño que nunca ha despertado.

Lo sabe, corazón, porque se muere
con cada sol que muere con nosotros
y no quedan razones para el día.
ADAGA DE DUPLO FIO
Long-Ohni

(Tradução: Maria José Limeira)

Coração, você sabe,
o sorriso entrecortado que lhe mostro
fundiu-se entre dores, retraços e arrabaldes,
urdiu com tempo a diagonal da loucura
e à força deu um golpe na esperança.

Você sabe, coração, que pouco pode
a utopia sem roupas e sem sapatos,
sem nada para manter-se em pulsação

e esconder esquecimento em círculos,
recuperar os passos que se foram,
a cicatriz de um sonho que não se realizou.

Você sabe, coração, por que se morre
com cada sol que morre dentro de nós,
sem razões para um novo amanhecer.
............

HOY ESTOY TRISTE

Carlos Adalberto Fernández
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Hoy estoy triste. Se me llueve el alma.

El cielo suelta lágrimas de hondo

dolor de plomo que borra los colores.

Nada se mueve. Inertes, como calma

marea de peces muertos, en el fondo,

mis recuerdos, mis soñares, yacen perecidos.



No puedo izar el ánimo, ya extinto.

Por qué luchar, por qué vivir, por qué qué, algo,

Si al final del camino, el duro espejo

Me devuelve el fantasma de un sujeto

que es lo que fue, será lo que era, fue lo que tuvo

que ser, aunque no fuera

otro que el mismo, el igual, por siempre nada.



Soy esa nada, estirada al infinito

en una dimensión que sume en el espanto.

No fui, ni soy ni seré más que un quebranto.

No me queda siquiera el espesor del mito.



El universo cambia.

Yo

ni muevo el aire.









--
Carlos Adalberto Fernández

PASADO, PRESENTE Y FUTURO

SAMUEL 'LITO'LIJOVITZKY
NAZARETH ILLIT 2.8.,2007
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NO VUELVAS LA VISTA
BUSCANDO EL PASADO
DE ESA OTRA VIDA
QUE YA NO EXISTE

ES LA REALIDAD
QUE AHORA NOS ENVUELVE
TODO, TODO AQUELLO
QUEDO MUY ATRAS

PASASTE A MI LADO
FINGISTE NO VERME
ME VOLVI DESPACIO
Y TE VI ALEJAR

DEL BRAZO DE OTRO
QUE YO SE, NO QUIERES
PERO POR COBARDE
TE VAS A CASAR

PIENSO EN LA TRISTEZA
QUE ENVUELVE A TU ALMA
QUE DESDE ADENTRO GRITA
CORRE HACIA EL

TE QUEDASTE MUDA
TUS MANOS NO ABRAZAN
AL SER QUE ADORAS
Y QUE NO PUDO SER

VIVIRAS LA VIDA
QUE TE QUEDA, SOLA
SIN PENSAR SIQUERA
EN PODER AMAR

EL TIEMPO LO QUISO
Y AHORA NOS SEPARA
NO NOS DA DERECHO
A LA FELICIDAD

Esencias-Ascendentes VIII/07

Matchornicova
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Suele pasearse por el día sacudiendo ideas, disfrazado en el sistema, pero su verdadera identidad es verso a cada instante. Es cuerpo de una estrofa que desangra, lamento de otoños que se alejan, brisa de una nueva primavera.

Suele perdonarse para siempre, pero clava en su pecho algún recuerdo y vierte néctar de los besos de su amada en la copa exquisita de las sombras

y quiere sonreír de madrugada, justo cuando el alba es la dama más cercana al infinito, donde tinieblas y luz se hacen una con su espíritu.

Matchornicova
02.08.2007
Austria

PRIMITIVA

Fanny G Jareton

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Un atardecer de cantos desdeñados
y un olvido apenas que invita a otro olvido
esa cadena que me ata al Origen de las cosas
cuando yo no era nada y el mundo
ese eterno paraíso expandido por el sol y las estrellas.
Anochece bajo el mismo cielo
pero las caricias que parecieron inocentes
se desgranan con el murmullo de la brisa
escucharla delata del placer lo más preciado
y el escándalo comienza, anteponiendo
el infierno al edén.
Fue el alba donde vestidos por primera vez
nos encontramos
y perdimos la contemplación entre nosotros
apretamos la felicidad entre los dientes
no dijimos más nada
sólo dejamos que sucediera
fue duro elaborar el pan con el sudor
de nuestras manos
las mismas que nos dieron la ternura
Y fue lejano el canto del ángel
que nos miraba con la distancia
de quien presencia un crimen.
Anochecía
sin entender del todo
que el presente se desdobla en
pasado y futuro
que la pena de muerte estaba lanzada
que no había paso atrás
cuando ella, como una serpiente,
nos jugó a hacernos trampas
y la miraste en mis ojos
creaste de la desnudez la vergüenza
sonsacando el perdón que nunca fue concedido.
Hablaste naturalmente con la culpa
que pesaba en mis espaldas
mientras atabas la gran piedra a mi vuelo.
Observada desde la celda de mi soledad
guardo un descanso prolongado
Sombra entre las sombras
que busca y rebusca entre la indiferencia
¿dónde está el corazón que dijo alguna vez
haberme amado tanto?

Fanny G Jaretón

Poemita XXX

Liliana Varela
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Si pudiese te hablaría del violeta
que en el cielo aún dormita
a la espera de tu voz;
y del verde que en tus pupilas brilla
semejando aquella selva
donde madura hacia el marrón.
El azúl de mis sueños contaría
gris plateado al contacto del dolor
y un blanco como tu alma bendita
reluciente en la corola de la flor.

¿POETA?

Humberto Silva Morelli

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Es un escritor
que hace a las letras cantar…
arrullar
tu corazón…
tu emoción…
con una melodía de amor.

Es un escritor
que hace existir
una ilusión,
canción
de tu vivir.
De tu vida
sentida…
en un momento de amor.

Es un soñador
que su alma desnuda.
Que te ayuda,
acariciando
y besando
tu dolor.

Un poeta no es actor
porque ha vivido…
y sentido…
tu mismo dolor.

Corazón mío…
¿Quieres ser…
quieres tener…
la ilusión,
la canción,
el dolor
y el amor
de mi desvarío?




Humberto Silva Morelli

Amnesia

©Noemí_Alas

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Cae agua,

por el lagrimal

de tus ojos

no pestañeas

sólo miras.



Parece que sólo

tus oídos funcionan

(Alertas _ acechan).



Con timidez

pregunto:

_ ¿hace mucho que

te lloran los ojos?_



Entonces me dice:



No sé

perdí la memoria.



©Noemí_Alas

Hambriento.

Amparo Carranza Vélez.

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Cae la noche

en el hueco de ese corazón.


Cárcel solitaria.

Cárcel de la nada.

Trampa de demonios desarticulados.

Palabras inauditas.


Cae la lluvia

de estrellas mórbidas.


Corazón hambriento.

Corazón robado.

Cae la lluvia de fuego,

como lágrimas de un volcán.


Por primera vez.

Soy dueña.

Te compartiré con aquellos

que han caído,

como la lluvia de fuego.


Corazón perdido.

Corazón hambriento.

No lavaré mis vestiduras.

Tu sangre, preciosa,

canta sólo para mí.


Corazón cautivo.

Corazón hambriento.

Corazón ahora mío.




20 de Junio del 2003.

Amparo Carranza Vélez.

Poema

Cristina Longinotti

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Hay duelos que resisten la implacable
erosión de los días y los años
y soportan sin fin los desengaños
golpeando su pasado insoslayable.

El eco del ayer insobornable
retorna disfrazado con engaños
y suscita, evocando antiguos daños,
las réplicas de un sismo interminable.

El tiempo sagital va retocando
la hasta ayer imparcial fotografía
de nuestra vida al ritmo de sus pasos;

pero termina siempre resaltando,
a costa de la dicha y la alegría,
nuestros yermos y pálidos fracasos.

Cris

ANDANADAS

Elisabet Cincotta
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Andanadas de lágrimas
borronean los puntos.
Las comas sueñan ser motivo
para iniciar un sendero de asfalto
donde Medrano y Corrientes amase
un nuevo encuentro.

Vacía la pluma, vacío el tintero.
Una esquina vacía de pensamientos
aunque por ella transiten cuerpos.

Un ocaso corona el cielo.
Al lado de la soledad
se sienta una sombra pasajera
para doler recuerdos.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados