lunes, septiembre 28, 2009

CHAMAMÉ

Juega con tu pollera,
juégale.
Arrima sol, brillantez de mirada,
arrímale.
Pisa, descalza, la tierra en cada paso,
dánzale.
Menea la trenza, perfil de viento,
menéale.
Abraza el ritmo, sonrisa picaresca,
sonríete.
Perturba su mente,
cadénciale.
Baila cuerpo, alma, candiles,
enciéndeles.
Canta, acércate, envuélveme
chamamé.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

sábado, septiembre 26, 2009

Transcurrir

Imágenes del tiempo ido,
como cómplice en hilos
..........de distancia
que expresan la ganancia
.........del ayer,
en tiempo presente.

No me acerco.
Sólo recuerdo
el estar breve
de los días de silencio,
............en hermosura.

Nutriéndonos de agua,
de aire, de amor,
en sólo eso que se llama
...................VIDA.



Julia del Prado

Poema publicado en mi poemario: En toda el alma hay una sola fiesta. Huacho: 2000
y en la antologìa titulada: Poesia peruana a los valores peruanos del poeta y antólogo José Beltrán Peña. Lima: agosto del 2009.

viernes, septiembre 25, 2009

REBELDE CORAZÓN






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Estoico corazón que se rebela
clausura sus puertas al amor
no existe hombre en este mundo
que entregue amor sin condiciones.

Abanico de inquietudes y deseos
se despliega con aires veraniegos
carnaval de corazones bailan samba
se desnudan y liberan emociones.

Amante con antifaz de ilusiones
truhán con dulces besos engañosos
deslizaste tus caricias indiscretas
como gotas de agua en mi piel.

Insensible mercader de sentimientos
reclutas corazones cual trofeos
eres el culpable que hoy escriba:
¿por qué he de cantarle al amor?

©SKORPIONA
Inés de la Puente Spiers
http://skorpiona.webcindario.com/rebelde_corazon.htm

Todos los derechos reservados

jueves, septiembre 24, 2009

ULTIMA CALLE

Deambular por la última calle del poniente,

el sol rasante apenas, vestigios, casi sombra

de la sombra de robles de nuevo deshojados;

andar camino abajo con tantas soledades,

una niebla de ausencias que oculta el horizonte

tras la cresta de zarzas, de espinos y de abrojos.



Es la memoria, cree, una especie de muerte,

la salmodia del tiempo, de las horas deshechas

a la oración rendidas con su carga de lutos.



Expuesto a la intemperie, casi ajado, mi sueño,

soldado voluntario de lo tanto perdido,

se pierde en laberintos de supuestas salidas,

tan terco y tan callado como agosto en agosto

y se sueña consigo para no caer muerto.


Long Ohni

miércoles, septiembre 23, 2009

AUSENCIAS.


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Los días siguen su curso,

tu ausencia sigue presente,

no encuentro en ninguna parte

a tu sol, que me caliente.



No se vivir sin tus ojos,

ni tu vos, que me fascina,

no reprimas lo que digo

si te extraño, vida mía!



Estoy hecha de nostalgias,

mi alma te echa de menos,

nada inspira, nada prende!

no hay melodía, ni canciones,

perdida en un mar de amores

preciso tus emociones!



Te aguardaré, cada día,

nuestro amor será fortuna!

haremos galas de plata,

será envidia de la luna!



Gloria Eugenia Lemus.

20/09/09.

domingo, septiembre 20, 2009

LLORAR POR TU PARTIDA

“Cierro los ojos para vivir.

También para matar”

Vintila Horia





Y ahora que estás lejos,

¿qué color tiene el aire?

Y ¿qué canción de cuna resuena en tus oídos?

¿es más áspero el cielo,

más ajena la muerte?



Acá llueve despacio y está lleno de tumbas,

de exilios similares, de recuerdos vacíos.

Alguien dijo tu nombre y sonaba extranjero,

a puro olvido, a sombra,

a un roble que talaron hace ya mucho tiempo.



Y ahora que estás lejos y que el día ha sumado

jornadas sin memoria, sobre todo, silencio,

muñecas ateridas y zapatos sin dueño,

la calle abandonada por tu propio abandono,

ahora que esta tierra no es ni patria ni cuna,

el regreso es inútil

como habrá sido inútil llorar por tu partida.


Long Ohni

sábado, septiembre 19, 2009

SIMBIOSIS





























Una placentera simbiosis
nos amalgama a los dos:
diametralmente opuestos.
Morbosidad compartida
de inconfesables pecados
carentes de arrepentimiento.
Por ser como soy
y ser como eres tú,
la represión nos impide
engrosar la hilera de pecadores,
golpeando felices su pecho
frente a un crucifijo.

©SKORPIONA
Inés de la Puente Spiers
http://skorpiona. webcindario. com/simbiosis. htm


TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

QUIEN PROBÓ

Quien probó sus manos entre cantos
y olió los rojos de su aliento/
quien sinuó sus curvas y sus roces
-perfil/cabello al viento-

Quien transitó sus madrugadas
y contempló sus ojos -embeleso-
amaneció perdido entre su cuerpo
-fragancias a jacintos en su cetro-

Quien navegó remando por su sábana
y auscultó la vibración de su pecho
no podrá dejar de recordarla
aunque el tiempo haya vencido su tersura
su pasión sigue existiendo

Quien probó mendigar por sus llanuras
no podrá olvidar ningún encuentro
........................................... ...y ella lo sabe

Elisabet Cincotta

viernes, septiembre 18, 2009

CONVIDO

Allá lejos donde te fuiste
¿Viste algún pájaro salvaje
que te recuerde a mí,
un manto mojado
una hierba virgen
una noche sin preguntas
el relámpago de una respiración
cortándote el abecedario?
Regresa…
tengo tanto paisaje
que mostrarte.

Fanny G.Jaretón

miércoles, septiembre 16, 2009

SOY YO

A través de mis ojos veo el mar,
oigo el latido espeso de sus olas,
toco el azul terciopelo del agua
y siento como se ahogan las rosas
en la espuma infinita de la nada.

Y a cada vaivén sube la marea
de mi conciencia, se desborda el río
de tambores que fluye por mis venas,
la corriente neta de mis latidos
salida de un laberinto de sal.

Soy yo y estoy aquí,
lleno de hondos corales que me trepan
al pensamiento y desbordan el alma
como una loca lluvia de cometas
que mi boca desmenuza en palabras.

Soy yo, una realidad vertida
desde lo alto, un océano sin puerta
por donde sale a raudales la vida
y entra sin que apenas me dé cuenta
la niebla silenciosa de la muerte.

Octubre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com

martes, septiembre 15, 2009

ULTIMA CALLE

Deambular por la última calle del poniente,

el sol rasante apenas, vestigios, casi sombra

de la sombra de robles de nuevo deshojados;

andar camino abajo con tantas soledades,

una niebla de ausencias que oculta el horizonte

tras la cresta de zarzas, de espinos y de abrojos.



Es la memoria, cree, una especie de muerte,

la salmodia del tiempo, de las horas deshechas

a la oración rendidas con su carga de lutos.



Expuesto a la intemperie, casi ajado, mi sueño,

soldado voluntario de lo tanto perdido,

se pierde en laberintos de supuestas salidas,

tan terco y tan callado como agosto en agosto

y se sueña consigo para no caer muerto.




Long Ohni

lunes, septiembre 14, 2009

Necesitó


"Sintió en las manos curtidas de tiempo que algo palpitaba,

que un pedazo de algo seguía vivo"

Migdalia Mansilla Rojas





Necesitó la luz del día para comprender el azul

para entender que nada era consecuencia

pero sí efecto,

Asomó a los labios el latido dormido tanto tiempo

y fue alba la última gota de rocío.

Persignó de rosas los presagios

fundiendo el plomizo pasado

bajo llaves de olvido-comienzo.

Ahora sabía-intuía

que podía brotar en su alma la primavera

aunque fuese invierno

en aquel espejo burlón.

Liliana Varela 2008

viernes, septiembre 11, 2009

Alegrémonos / Anacaona está en los árboles y el viento

Alegrémonos, sin embargo.
El areito nos recobra como a peces
y nos fluye hacia las flautas y sonajas
y nos da burbujeantes pianolas
en los dientes y viva delicia
entre las conchas y las algas.

Cristalizada en lago de símbolos
(ese lenguaje de areitos, Guajataca)
como diamante que sale de la forja
del Gran Yaya, será la piedra bruta
que todos puliremos,
la que hoy es palabra estéril,
seca y cotidiana, mobaya.

De mi libro «Lope de Aguirre y los paraísos soñados»

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Anacaona está en los árboles y el viento

Anacaona trepida lenta y misteriosamente
y sube a las alturas de los árboles
sin pretender existirse y publicarse
más allá de la esencia de las cosas.

Ni será tránsfuga de la escena y el tiempo
(ya fue ahorcada, ya es espíritu que canta);
no será su labor definir
la mera ontología entitativa
de otros seres ni el fantasma
del ay, doloroso
que vive siendo
sin ser-todo-lo- sido.

Cuando el bagaje del naboria y el esclavo
se objetiva, interino en las expectativas,
la Cacica canta los Ocamas
y ahí-es... canción de cuna,
beso y cuidado de la Tierra Madre,
seno mártir y hacendoso,
dulce e infinito;
ahí estuvo su poema,
maternal arrullo,
escribiéndose en despedida
porque el Ser va cerrando
sus años de epistemología
al llegar la pubertad de la palabra.


Carlos Lopez Dzur
7-17-1992

jueves, septiembre 10, 2009

¿CÓMO?

Cómo pintar cielo azul desde el infierno
si están ardiendo todos los perfiles.

Cómo saber qué es agua fresca
si ya nunca hay más fuentes nuevas.

Cómo dibujar una corola de colores
sin alegrías tampoco hay vergeles.

Cómo leer en el oráculo
si ya nunca más brillan las estrellas.

Como ir y venir entre los sueños
si vigilia dejó los ojos muy abiertos

¿Cómo dejar de mirar negro
si paleta de la Vida ha muerto?


Ana Lucía Montoya Rendón
Septiembre 2009
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PERO NO SABES...

Tú sabes que estoy aquí, desangrado,
en la noche desnuda y trasnochada,
deshilachado hasta el último sueño
en la frigidez polar de tu almohada.

Tú sabes que en mi alma no hay fronteras
aunque laten en ella mil espejos
rotos y un abismo negro y sin fondo
que devora sin tregua mi cerebro.

Tú sabes también que puedes soñarme
y tocarme y hacer que broten ternuras
dormidas de mi corazón de piedra
y fundir el metal de mi amargura.

Pero no sabes hacia dónde vamos
ni qué extraños hilos mueven la noria
absurda del destino ni qué cielos
o infiernos nos deparan las horas.

Agosto 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "Camino de la luz"
www.eltallerdelpoet a.com

Esther

http://albertoviera 4.blogspot. com





Cada vez

que una gota cruza sus mejillas

etapas de su vida se forman como un cuadro

hojas peregrinas de un árbol en otoño

al son de melodías traídas de un ayer

mirándose al espejo buscando no encontrar

los rasgos de una madre que tanto creyó odiar

momentos agridulces que fueron su niñez

en franca rebeldía al verse más segura

un ave sin fortuna queriendo recobrar

el tiempo que entre ellas

se fue sin esperar.

Paradojas de la vida mirándose al espejo

los surcos, los caminos

el nudo en la garganta ahora con más fuerza

mirando dos miradas chocándole la cara

ausente de recuerdo

la hija sin acuerdo pidiendo sin tranzar.

Lágrimas de historia tejiendo en los vacíos

la falta de cariño

de aquella que le dijo; ¡tú no vales nada!

reproches de mujer en mundo de juguetes

clamando en la adultez que nunca cubriría

los nudos que la historia

pensó

jamás olvidaría

otoño eterno al medio primavera

calor intenso que no cubrió un verano

mirándose a los ojos sin ver cuánto tenían

se fueron sin que ella

supiera que aún estaba.

¡Porque tú en tus mañanas, jamás verás mi noche!

paradojas de la vida de quien cuenta sus días

mirando cada nota de aquella melodía

sin pensar que al medio día

la puerta de su alma

también se cerraría.

Habrá jugado Dios su carta preferida

rotando el tiempo cambiando los zapatos

olvidó a corto plazo memoria en retroceso

ayer era la hija

con rabias injertadas

hoy es la madrugada a quien llegó su noche

su mente regresiva, no dijo a su interior

que al morir su día, vería un nuevo sol.

Paradojas de la vida

¿o Dios de responsable?

Esther en su rutina vivió los contrapuestos

el curso de esa vida con altos y caídas

los brazos extenuados de un hijo aún de pecho

la anciana y sus locuras de historias olvidadas

que fue entre sus sueños para besar su mano

diciendo agradecida

adiós querida mía

cautiva del olvido se fue sin escuchar

las frases que en silencio

le dijo en el lugar

que ambas comprendieron

lo hermoso que es amar.

Historias sin sentido salían de sus labios

canciones enclaustradas volviendo a su vivir

Raúl era un bebé, su madre también otro

mente de cristal y Dios con un martillo

llevándose la noche en que encontró el amor

un par de buenas copas y un hombre encantador

Franco con su guerra y ella en su interior

llevando las semillas de quien juro a su amor.

Paradojas de la vida

silencios sin razón

inspiran a un poeta que puede aún ver amor.


luis alberto gonzalez viera

miércoles, septiembre 09, 2009

Breve breve cada día

abrazada camino
con vida
b
r
e
v
e b r e v e

c a d a d ì a

abrazada ando
a su cielo
ceñida a s u o m b l i g o

abrazada a mis incógnitas
viene cada ola de mar
su infinito
y h o y a m i v i d a
s u s u s t e n t o

amor fresco enalteces
tu contenido y mi
continente
n o a j e n o

te espero en abrazo
en nuestro campo
que se cultiva
y menos mal
f l o r e c e

Julia del Prado (Perú)
Derechos reservados

martes, septiembre 08, 2009

La poesía ilícita

A veces uno sacude el coxis demasiado.
Camina, baila, despasea, vaga y recula
con pura cáscara,
con mecanismos a la mano
y fastidios ordenados
y niega el placer a la sombra,
quieta y muerta, al parecer,
del fondo de los mares.

Pero, para la sagrada misión
de lo exceptuado, para la escapatoria
(hacia la roja víscera de la hada durmiente)
está la mano prostituta del poema,
la sabrosa salvaje que hace a los sesos
su delicia y conforta con tranquila inducción
de oxitocina la corva navaja,
la afila de tal modo
que se monda sola y se babea
como morronga chipocluda
y escupe lo que el molino tiene que decir
para la harina, el bollo blando de pan de canelón
(que es duro, por más levadura, que lo amase).

¡Qué terapia después del urbano paisaje
tu callejón de manotas, qué terapia
a los ojos llenos de polvo e imágenes comunes
que estés ahí, sedienta de polla,
sin otro apetito visual que tu agarrada de bolas,
tus ónticas deudas traducidas a pivote,
palanca para voltear el mundo!

2.

Suerte que eres ilícita.
¡Y qué rico es estar a solas con tus uñas
tendidas, a yemas, sobre mi ombligo
como táctiles estrofas
y tu lengua que gana mirtos al alba,
cuando chupa, tus labios que son dos estrellas,
bajo el estómago que secan la vía láctea!

¡Vale la pena dar par de limosnas
a tu eterna cochambre de musa
y dejar que metas musarañas con el ápice
de tus colmillos afilados de víbora
en lo profundo del sol que vas babeando
para que la punta del capullo pierda el nombre
y de la rabadilla final, callejón sin salida,
salga el poema, texto seminal, desconocido!

3.

¡Ahora sé por qué bucean los sapos y los cocodrilos
y por qué duerme en la rana, el útero divino!
Chotéame, de punta a punta,
hasta donde el sol no quema:
la gramática diaria del ajoro, el sudor y la fatiga.

Entra por detrás y por debajo
hacia el túnel del cráneo
bajo el piojo y la grasa de lo externo.
Y aplica manos santas, dedos tenues.

4.

Suerte que ella es ilícita
y gusta de la fantasía de la frontera:
hallarse en aras de beneficencia
en el downtown inframundo.
Darse un cartel falso de loca y menesterosa
para sincerarse con rufianes y mendigos,
con hambrientos de ella, con ladrones,
con exilados sin comunicación.
Y aplicar sus manos ligeritas de ratera,
sin hablar lengua de culpa
ni masticar más rumor que gorgoritos
por su lanzada boca mamadora...

¡Qué señora la palma de sus manos
cuando nos mira sin trusa de homo habilis
y nos grita: ... Respira, desténsate, goza,
mono bruto, jorobado, sin pañales
y seamos crudos, verdes, medio-chiles,
felices, naturales, ricos en potasio
como pulpa de plátano!

¡Ay, qué piruja más coñosa,
qué perrada de soluto se aprendió de memoria
para soltar mi trapo y el suyo
en un masaje de Eros tan sabroso!

Ahora me gusta el mar profundo
con el peso de las olas hecho dedos, labios,
víboras que se agitan sobre arrugas mal cicatrizadas
y superficies de derrumbamiento en mi ser!
Ahora sé que hay olas imprevistas,
con olor a yodo, pero saladas de vida.



Carlos Lopez Dzur
De mi libro en la internet
«Estéticas mostrencas y vitales»

lunes, septiembre 07, 2009

MIRO ESA FLOR Y PIENSO



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¿Qué cuántos son los huesos que abonan estas tierras,

circunscriptos anónimos para todos nosotros,

salvo un llanto y un luto también desconocidos?


¿Y los huesos que fueron, se integraron

a la hierba que un día sació el hambre a la bestia

o acaso vueltos monte se retozan en verde

bajo la leve lluvia que inquieta en primavera?


¿Cómo se llama ahora y qué fue de los besos

prodigados de encanto, de pasión, de lujuria,

de su dolor de hombre, de sus miedos,

de las manos cansadas o los ojos ardientes?


Miro esa flor y pienso que lleva tu sonrisa.


Long Ohni

sábado, septiembre 05, 2009

Nubes


http://albertoviera 4.blogspot. com





Septiembre en mi pasado jugaba con las nubes

nosotros

dos pálidos pequeños cansados de correr

tendidos en el piso en busca de algo frio

mirando si las nubes hacían un dibujo

de esquina a esquina el mundo de nosotros

pensando en cuanto tiempo volvemos a correr

rutina encantadora de solo dos muchachos

pequeños cortos años detrás de un volantín

creyendo que la vida que estaba por delante

jamás nos llegaría

creímos no crecer.



De esquina a esquina hoy veo cuatro niños

al fondo un engreído agresivo en la mirada

al otro un niño tierno pensando que decir

perfecto sentimiento al medio de los cuatro

al lado del correcto, un ser estructurado

asertivo bien normado, pensando que decir

al otro

un hombre que vibra sentimientos

empático expectante de ver cómo vivir

la vida de esos tantos que exigen su sentir

¡ninguno es bueno en esta vida!

al medio ese vacio

que no llenan los años.



Así es la vida resumida

agresividad, asertividad, empatía, sumisión

al centro lo perfecto

¡extremos imperfectos!

un juego de colores impreso en muchos cuadros

tendidos con acciones pixeles de un total

¡mi amigo ya no esta!

septiembre no es lo mismo

el piso de mi calle hoy tiene de otros niños

las formas que miramos corriendo entre las nubes

hoy son otro perfume

se juega en soledad.



Los niños de este tiempo

no juegan en mi calle

ciberespacio

email, youtube, cable digital con cientos de canales

mensajes colectivos pulsando con un dedo

internautas de un espacio con triple www

juegos con diseño de era digital

y en tanta maravilla

la calle sin jugar.



Mi amigo es otro hombre en medio de paredes

mi mundo y su rutina

quincena y fin de mes

mi calle y cuatro niños buscando a quien no soy

a veces asertivo frenando las disputas

planteando con certeza que uno, no lo es todo

consiente que somos muy iguales

firmeza, certeza, veracidad

el otro con un fuego leyendo sentimientos

comiendo de su plato, usando sus zapatos

llorando las angustias que nadie merecía

sumiso

brindado a tantos otros

lo mismo que los otros hicieron solo de ellos

llegando hasta la ira por ser quien recibía

¿ningún extremo es provechoso?

¡el aire de septiembre aun dibuja en nubes!

la calle conmovida espera por nosotros

a ver si pronto hacemos, un juego divertido

y un día nuestros niños se atrevan a dejar

su mundo tan distinto

y vengan con los viejos a jugar

aprendiendo de nosotros

las formas de las nubes

y nosotros

volviendo al tan hermoso

deseo de jugar.



Luis Alberto Viera

viernes, septiembre 04, 2009

MI VIDA






















mi vida es un jirón de estrellas

desgranan inocencia virgentud

soliloquios



hubo brillos astrales

y alguna sujeción desde

el fondo del silencio



mi vida son retazos de poemas

hordas de palabras

rebeldía

amores que oscurecieron

adioses-llantos-muerte

lutos por pérdidas conscientes

y otras desapercibidas



mi vida es la mirada de los hijos

mis hijos

del amigo que batalla por la suya

del que lee el poema

y transgrede con su voz la noche



mi vida es ilusión

es esperanza

es montículo de sensaciones

que recrean ritmos

trazos en la hoja



es cumbre

la noche jirón de estrellas

lumbre en el camino



la poesía



©Elisabet Cincotta

YO TENGO UN CORAZÓN TRISTE...

Yo tengo un corazón triste que suena
a campana rota, donde se juntan
los vientos de mil molinos y sueños
y delira un arco iris de ternura.

En mi pecho laten nubes de espuma,
pétalos blancos que el tiempo deshoja
y tus manos desnudan con caricias
que saben como el fuego de una antorcha.

Hay en mí olas secretas que desconoces,
rítmicos vaivenes de seda ardiente
y volcanes que palpitan marfiles
en el loco galope de mis sienes.

Soy una luz perdida en el silencio,
el alma abierta de la última rosa,
la sonrisa que enciende la esperanza
en la noria infinita de las horas.

Por eso, cuando escuchas mis palabras,
y te dejas llevar por mis poemas,
sientes cómo la vida se convierte
en un fértil cajón de pirotecnia.

Septiembre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "Camino de la luz"
www.eltallerdelpoet a.com