Éste soy yo:
cargado de tierra, de libros, de fronteras,
de martillos y lanceras,
de verdes corazones,
del cristal de mar y sus vocales,
de arena fresca y poesía.
Enterrado en la cueva de espuma de los versos
donde se escuchó el canto por centurias.
Escondido bajo el ala asimétrica de la palabra.
Y alguien dijo: "Enterrad la pluma".
Y fui a hurgar como una larva el jeroglífico
desenterrado,
la historia inconclusa, el verso derramado
o el que se fue bajo la tinta en un papiro
peregrino.
Fui… Lavé mi boca y la llené de mar copioso y
zarzamoras.
Limpié mi frente entretejida y de besos.
Acicalé mis manos de pájaros, bellotas y duraznos
y salí a la arena a recoger los trinos
repletos de dulce, esporas y sonidos.
Es verdad que me soñé en la altura
donde había que gritar al ave que bajase
o donde miré aquel titán vistiéndose de música y
floretes.
Es verdad de las fragatas soplando allá en los
cielos:
los murmullos silenciosos de la acústica de un labio
que rozó otro labio hasta preñarlo.
Es verdad que un verso fueron esos ojos
donde se vertieron los últimos vestigios,
los últimos gemidos,
la cópula insaciable y el cuerpo redimido.
Ese soy yo.
Y me dijeron que era el risco profundo:
la partícula de arena del abismo insalvable.
Bajé hasta el fondo y de las manos de alguien
que rozó mi rostro con su rostro,
arañé las plumas y las alas
despertando en su cuerpo como un ave.
Y el amor me trajo, no sé cómo,
no sé cuándo, a dormitar en sus besados brazos.
Ese soy yo: durmiendo en el paraje de las aves
y en el bolsillo, con la mano adentro,
soñando que un amor soñó mis versos.
Salvador Pliego
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