“El corazón cabalga sobre el Misterio.
Tapa la noche, mi tumba de soledad”
Fanny Jaretón
En cotidiana liturgia
mis brazos esperan el gesto que nunca será.
Trémula de utópicos senderos
la piel recrea virtuales caricias
para subsistir.
¿Cuánta ceguera hace falta para ver tus ojos
fijos en los míos?
¿Cuánto palpitar será necesario para trasfundir
tu pecho?
Soy la sombra de tu sombra
en un vagar eterno,
el errante buscando el perdón que no existe.
La carne-error del haberte perdido.
Liliana Varela
2009
"El material editado en "Muestrario de Palabras" goza de todos los Derechos Reservados. La administración confía en la autoría del material que aquí se expone, no responsabilizándose de la veracidad de los mismos."
miércoles, julio 22, 2009
sábado, julio 18, 2009
DESDE UN VIEJO DOLOR
desde un viejo dolor
mi cuerpo desangra vides
conmemora la partida
duerme entre llantos
perpetua la mirada
amontona melodías
desde un viejo dolor
celebro la nostalgia
camino hacia ti
..........te alcanzo…
......................el dolor desaparece
Elisabet Cincotta
de Bordando la despedida
mi cuerpo desangra vides
conmemora la partida
duerme entre llantos
perpetua la mirada
amontona melodías
desde un viejo dolor
celebro la nostalgia
camino hacia ti
..........te alcanzo…
......................el dolor desaparece
Elisabet Cincotta
de Bordando la despedida
sábado, julio 11, 2009
JARDIN DE CEMENTO.
No basta la mirada lacrimosa,
Mientras descubres los misterios
Que encierra mi sentir.
No basta convertirme
En espejo
Refugio
Muro…
Vivimos dentro de un
Bloque de cemento.
Escapando a nuestra
Identidad.
Lo que somos,
El desquicio,
Un ave,
Algo pasajero y
Sin vida.
Criaturas de piedra
Dejando que la hierba
Suba por nuestros
Intersticios…
María Isabel Marín (moni)
Mientras descubres los misterios
Que encierra mi sentir.
No basta convertirme
En espejo
Refugio
Muro…
Vivimos dentro de un
Bloque de cemento.
Escapando a nuestra
Identidad.
Lo que somos,
El desquicio,
Un ave,
Algo pasajero y
Sin vida.
Criaturas de piedra
Dejando que la hierba
Suba por nuestros
Intersticios…
María Isabel Marín (moni)
TE DESPOJO
Te despojo de mi sangre y mis besos.
Me arranco cada caricia tuya
de mi piel.
Las desecho todas, merecen hundirse en la ciénaga
de un olvido putrefacto.
Te deshago de mi cuerpo amante.
Te entrego sombras y sopor enfermo.
Ya nada de mi será para ti.
Solo odio y olvido.
Te deshonro con mi placer profano, regalado a otros.
En las tardes grises seré entrega abierta.
Seré sombra incierta.
Seré entretiempo loco y desahogo.
Rayuela de la nada.
Laberinto endemoniado del sueño roto.
¡No importa ya el amor!
Prefiero jugar a que estoy muerta.
Te desheredo de mi linaje.
De mi permanencia.
De mis labios.
De mis desnudez.
Del camino verdadero en mi sangre de mujer.
Te robo todo.
Todo obsequio vuelve a mí.
Obsequio amor.
Regalo estúpido del corazón inepto.
Te escupo mi grito de silencio engendro.
Mi inexistencia de todo este tiempo.
Tiempo que tragaste egoístamente.
Macho torpe desconocedor de la lluvia.
Señor vestido de polvo.
Te despojo de mi adiós.
Mi vientre se abre en sangre para ser no más que arena.
Amparo Carranza Vélez
11 de Julio de 2009
Me arranco cada caricia tuya
de mi piel.
Las desecho todas, merecen hundirse en la ciénaga
de un olvido putrefacto.
Te deshago de mi cuerpo amante.
Te entrego sombras y sopor enfermo.
Ya nada de mi será para ti.
Solo odio y olvido.
Te deshonro con mi placer profano, regalado a otros.
En las tardes grises seré entrega abierta.
Seré sombra incierta.
Seré entretiempo loco y desahogo.
Rayuela de la nada.
Laberinto endemoniado del sueño roto.
¡No importa ya el amor!
Prefiero jugar a que estoy muerta.
Te desheredo de mi linaje.
De mi permanencia.
De mis labios.
De mis desnudez.
Del camino verdadero en mi sangre de mujer.
Te robo todo.
Todo obsequio vuelve a mí.
Obsequio amor.
Regalo estúpido del corazón inepto.
Te escupo mi grito de silencio engendro.
Mi inexistencia de todo este tiempo.
Tiempo que tragaste egoístamente.
Macho torpe desconocedor de la lluvia.
Señor vestido de polvo.
Te despojo de mi adiós.
Mi vientre se abre en sangre para ser no más que arena.
Amparo Carranza Vélez
11 de Julio de 2009
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