Bautismo de la memoria, que una vez fue el hipocentro
de una música triste, gastada en la ambigüedad
que borra hasta los encantos, hoy la multiplicidad
se libera en los retratos, y el alma sale al encuentro
palpando eternos asuntos. Azul, la espalda de hiedras,
deja atrás los malos golpes. El afuera del perfume
me dice que nada muere, y el pecho ya no consume.
Mi suerte fui yo, en semilla. Brote nacido entre piedras
que hoy es armazón flexible. Ritmo y reflejo latentes
de experiencia y de vacío que me envuelve. Vivo en prisma
desde que no me reclino, interminable, entre mí misma,
desde que no soy sonidos argumentando presentes.
Hoy, que ya no confundo nostalgia y melancolía,
soy aquel mismo sismo en renacida sinfonía.
Mabel Bellante
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