ILUSO

Niebla sobre la niebla. Lejanía.
Días como borrasca, sin memoria.
No hay voz que se recuerde del pasado,
ni el tenue cimbronazo
de algún beso perdido.
Si tan siquiera el nombre avivara el rescoldo.

Pro es invierno todo,
rama desnuda todo,
ruiseñor degollado..

Yo inventé los fulgores,
las ráfagas volcánicas, los sueños,
las suaves madreselvas y las vides
y no existe ese nombre,
ni la ilusión del nombre,
ni la huella de sal con que el dolor impregna
la humilde mansedumbre de una flor que se ha muerto.

No hay sepulcro siquiera
porque nunca hubo vida,
ni pulso, ni torrente, ni latido,
ni la luna quebrada de lo que hubiera sido.

Impiadoso desierto
de cal, arena y piedras;
un pequeño hechicero que laboraba solo
con fuegos de artificio, con candelas,
con chispas de la noche, abracadabras
con un llamado a nadie,
envuelto con su eco.

Ilusorio fantoche de páramo sin día.
Vanos el nombre, las noches, las miradas.
Miserable destino de los que estamos locos.

Long Ohni