Atrapada de noche en sus brazos,
malicioso me acaricia Morfeo.
En pasajera muerte me abraza,
sobre algodones de nubes deslizo.
De la mano con las estrellas,
libre deambulo por Venus y Marte.
Mi cuerpo desnudo, vestido sin piel,
la luz de la luna lo cubre de blanco.
En carruaje de luces multicolores,
puntual a tu cita llegas en sueños.
Confinados en deleitosa burbuja,
los cuerpos cubiertos de tules,
gozan de celestiales placeres.
Llovizna de éxtasis cae del cielo.
Prohibidos amores de amantes
que en sueños huyen del mundo
e inventan su propio universo.
Castillo de nubes sobre arco iris.
Dragones alígeros corazones de fuego,
sagrados guardianes en cofre atesoran,
nuestro secreto nido de amor.
©SKORPIONA
Inés de la Puente Spiers
http://www.youtube. com/watch? v=7Cu7_3MFdhk
DERECHOS DE AUTOR RESERVADOS
Libro "Rebeldía poética"
sábado, octubre 31, 2009
MAR DE AMORES.
Fulguran nuestros cuentos encendidos,
momentos que aguardaron silenciosos,
el delirio insinuante que marcaron,
mis mil minutos, callados.
Perdidos, en mar de amores,
en olas de espumas blancas,
agitando la marea,
de mis anhelos guardados.
Tendido en un lecho blanco,
te contemple, ¡vida mía!
tu desnudez fue mi hechizo,
!el prodigio de mi encanto!.
Como concha, en tu playa,
me abandone a tus oleajes,
fuiste mar, arrebatado,
!impetuoso, agigantado!
Frenesí de mi locura,
que me amarra y se alimenta,
con ese beso, salvaje.
Deseo ser tu gaviota,
permanecer en tu playa,
rondar tu mar, noche y día...
...ese mar, que no es de sal,
es de miel y de poesía.
Gloria Eugenia Lemus.
24/09/09.
momentos que aguardaron silenciosos,
el delirio insinuante que marcaron,
mis mil minutos, callados.
Perdidos, en mar de amores,
en olas de espumas blancas,
agitando la marea,
de mis anhelos guardados.
Tendido en un lecho blanco,
te contemple, ¡vida mía!
tu desnudez fue mi hechizo,
!el prodigio de mi encanto!.
Como concha, en tu playa,
me abandone a tus oleajes,
fuiste mar, arrebatado,
!impetuoso, agigantado!
Frenesí de mi locura,
que me amarra y se alimenta,
con ese beso, salvaje.
Deseo ser tu gaviota,
permanecer en tu playa,
rondar tu mar, noche y día...
...ese mar, que no es de sal,
es de miel y de poesía.
Gloria Eugenia Lemus.
24/09/09.
un lugar.../
Quiero encontrar un lugar…
Distinto a todo lo antes visto
Un sitio maravilloso
Mas que la soleada playa
Mas que la montaña nevada
Quiero encontrar un lugar
Donde el delirio y la pasión
Vuelen como desordenas aves
Un sitio en donde obtenga la
Plena felicidad…
Atravesando la luna
Detrás de los valles
En los escarpados riscos
En las enramadas y
Frondosas arboledas…
Todo es inútil
La búsqueda cesa
Ese lugar fantástico
Solo existe en nuestro cuarto…
María Isabel Marín
(Moni)
Distinto a todo lo antes visto
Un sitio maravilloso
Mas que la soleada playa
Mas que la montaña nevada
Quiero encontrar un lugar
Donde el delirio y la pasión
Vuelen como desordenas aves
Un sitio en donde obtenga la
Plena felicidad…
Atravesando la luna
Detrás de los valles
En los escarpados riscos
En las enramadas y
Frondosas arboledas…
Todo es inútil
La búsqueda cesa
Ese lugar fantástico
Solo existe en nuestro cuarto…
María Isabel Marín
(Moni)
viernes, octubre 30, 2009
Es la vida
Insensiblemente pasan los años
y aparecen espacios de silencio.
La poesía, firme, contiene
cuando brota a raudales.
El entorno cambia sin aviso.
También lo hace el exterior
y el miedo acecha, enjundioso
para imponer sus códigos.
Pero los encuentros existen.
Son los que nutren y acompañan.
Así sobreviene en gotas
la difícil faena de crecer.
Se observa lo que desaparece
en ocasiones sin despedirse.
Cuando el saber no basta
surge la picardía del vivir.
Porque lo amado está allí
y desmenuza el tiempo.
Es lo único que puebla
de mariposas el existir.
El abrigarse consiste
en beber de su manantial.
Al hacerlo se logra palpar
la increíble dulzura del alma.
Oscar N. Galante
y aparecen espacios de silencio.
La poesía, firme, contiene
cuando brota a raudales.
El entorno cambia sin aviso.
También lo hace el exterior
y el miedo acecha, enjundioso
para imponer sus códigos.
Pero los encuentros existen.
Son los que nutren y acompañan.
Así sobreviene en gotas
la difícil faena de crecer.
Se observa lo que desaparece
en ocasiones sin despedirse.
Cuando el saber no basta
surge la picardía del vivir.
Porque lo amado está allí
y desmenuza el tiempo.
Es lo único que puebla
de mariposas el existir.
El abrigarse consiste
en beber de su manantial.
Al hacerlo se logra palpar
la increíble dulzura del alma.
Oscar N. Galante
viernes, octubre 23, 2009
UNICORNIO
Brioso corcel.
Fantástico corcel.
Que hiciste caminos
de luces y brillos
*
Las hadas te extrañan,
Los duendes te cantan,
Los elfos te pintan
En hojas de otoño
*
Unicornio
Sanador de melancolías,
Aún abres almas,
Recordando
Tu galope
En los bosques soñados.
*
No hay lugares vacíos,
Dónde tu presencia
Estuvo.
No hay lugares vacíos,
Dónde tu imagen perdura.
*
Armado de armonías
Y amor;
Tu pelaje blanco,
Suave,
Sedoso,
Recuerda el abrigo
de dulces amores.
Tu porte de Garbo,
Llenó de nombres,
Leyendas,
Mitos,
Historias y cuentos.
*
Pero yo aún creo
Que fuiste real.
Aún creo
Que aparecerás
En la noche,
dejando tu sombra
dibujada en la luna,…
Y tú relincho
Abrirá la bruma
En miel de rocío.
*
Se irán los fantasmas
Los miedos
Las ataduras mentales,
Los infiernos,
Y las tempestades.
Porque
Tú presencia,
Cuentan,
Existe.
Y espero tu señal
Cada noche.
Mirando el firmamento,
Buscando
En cada fugaz estrella,
Tu mensaje
Tu perfil
Tu brebaje de vida
Y
Tu aliento,
Que acomodará
El alma
De unos muchos.
…
Perdiéndolas volar
en la inmensidad
de la eternidad.
En los relojes
Sin tiempo….
Diana Bracamonte ©
jueves, octubre 22, 2009
SOMBI
"En mi retina se solazan recuerdos
con brillo de hilos de Luna."
Erguidas majestuosas olas rojas
en mi pecho cabalgan tus poemas
por qués de los secretos y mi penas
silencio vertical y mis congojas
De carnavales/noches no me antojas
el antifaz no sirve, no me llenas
está tu versar muerto... ya no quemas
ni me engañas con risas falsas flojas.
Triste espectro delirante infecundo
fuiste amo con palabras de colores
ora sombra de vate sin estilo...
¿Dónde perdiste garbo tremebundo?
¿Cuál clase de vampiro mata amores
te dejó sin alma errante intranquilo?
Ana Lucía Montoya R.
Junio de 2009
____________ _________
lunes, octubre 19, 2009
Amo
Amo tu piel
cada mañana que me juzga
y me lastima de emoción
con el placer.
Ato mis manos
a tu cuerpo ardiendo
y lo recorro
con vehemencia cálida.
Amo cegarte
con mi ser en llamas
y acorralarte
devorando ortigas
que con su jugo ácido
provocan mis letargos
de alquimia…
SUSANA RODRIGUES TUEGOLS
Copyright ©
cada mañana que me juzga
y me lastima de emoción
con el placer.
Ato mis manos
a tu cuerpo ardiendo
y lo recorro
con vehemencia cálida.
Amo cegarte
con mi ser en llamas
y acorralarte
devorando ortigas
que con su jugo ácido
provocan mis letargos
de alquimia…
SUSANA RODRIGUES TUEGOLS
Copyright ©
viernes, octubre 16, 2009
Resurgir
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..
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.
.
.
.
Dejé tristezas y senderos inciertos.
La luz de la existencia arrulló mi ser,
aprendí a relegar el sufrimiento,
a agradecer el milagro
de estar viva cada día,
soñar y disfrutar el presente.
A valorar la inocencia y
perdonar la maldad de los humanos.
Las noches turbulentas
se convirtieron en bálsamo
cicatrizante y
lágrimas de desazón
en piedras y tu sonrisa
me transportó al paraíso.
© Kellypocharaquel
La luz de la existencia arrulló mi ser,
aprendí a relegar el sufrimiento,
a agradecer el milagro
de estar viva cada día,
soñar y disfrutar el presente.
A valorar la inocencia y
perdonar la maldad de los humanos.
Las noches turbulentas
se convirtieron en bálsamo
cicatrizante y
lágrimas de desazón
en piedras y tu sonrisa
me transportó al paraíso.
© Kellypocharaquel
DES-ESPERO
1.
Me visto de esperanzas y deseos frescos,
recostada con hambre
en el marco del viejo portón.
Mi vientre preñado de sueños
gesta encuentros.
Mariposas caprichosas
ribetean con multicolores puntadas
la capa de cordura que aun me queda.
2.
Leña seca arde en la hornilla,
crepita de felicidad anunciándote
y el silencio entona cantos mágicos.
Bailan los valores del verde
con una flor alebrestada,
las caderas van y vienen
al ritmo de un son guajiro
y la llama de una vela
juguetea en el agua sus fulgores
acariciando mi cintura
desbordando mi apetito.
Hembra famélica,
espasmódica
anda en aras de un Nombre...
3.
Parsimonia de los días arrebolados
besan las entrepiernas de la tarde.
Y yo...
Sigo recostada sobre la espera.
Caen las sombras
sobre el viudo patio de la casa vieja
testigo mudo en la vereda
escucha el monótono chillido de los grillos
que hipnotizan el dolor de la ausencia.
Ave nocturna cual saeta,
rauda hurta mis íntimos secretos.
Miro mis manos,
palpo lentamente.. .
mi cara, labios, nuca, senos,
mi vientre y mis muslos...
territorios trémulos.
Siento en esos sitios/templo
pervive el símbolo del fuego.
La llamarada de mi mundo, moribunda,
lengüetea en la espera un Mago que la avive...
Ana Lucìa Montoya Rendòn
Octubre 2009
.
Me visto de esperanzas y deseos frescos,
recostada con hambre
en el marco del viejo portón.
Mi vientre preñado de sueños
gesta encuentros.
Mariposas caprichosas
ribetean con multicolores puntadas
la capa de cordura que aun me queda.
2.
Leña seca arde en la hornilla,
crepita de felicidad anunciándote
y el silencio entona cantos mágicos.
Bailan los valores del verde
con una flor alebrestada,
las caderas van y vienen
al ritmo de un son guajiro
y la llama de una vela
juguetea en el agua sus fulgores
acariciando mi cintura
desbordando mi apetito.
Hembra famélica,
espasmódica
anda en aras de un Nombre...
3.
Parsimonia de los días arrebolados
besan las entrepiernas de la tarde.
Y yo...
Sigo recostada sobre la espera.
Caen las sombras
sobre el viudo patio de la casa vieja
testigo mudo en la vereda
escucha el monótono chillido de los grillos
que hipnotizan el dolor de la ausencia.
Ave nocturna cual saeta,
rauda hurta mis íntimos secretos.
Miro mis manos,
palpo lentamente.. .
mi cara, labios, nuca, senos,
mi vientre y mis muslos...
territorios trémulos.
Siento en esos sitios/templo
pervive el símbolo del fuego.
La llamarada de mi mundo, moribunda,
lengüetea en la espera un Mago que la avive...
Ana Lucìa Montoya Rendòn
Octubre 2009
.
lunes, octubre 12, 2009
Ventanas
Asomada a la ventana de la vida,
te vi allí, parado,
en un descanso del camino,
compañía para mis pasos lentos
en ese breve trecho compartido.
Dulce brisa que meció mis cabellos
mientras absorta ante tanto amor,
te esperé en la lejanía del paisaje.
No se que fue de tu piel encendida por el deseo,
de tus ojos azules como el mar embravecido,
de tu soledad,
de tus recuerdos.
Tampoco se que fue de aquella mujer
que una vez fui
perdida hoy, en la tristeza de la tarde.
Cris Carbone
Namasté
Que la luz siempre esté en ti
Cris Carbone
sábado, octubre 10, 2009
De influencias III
Y seguimos las huellas que nadie ha dejado
Y habitamos castillos y fundamos un páramo
Y fundamos un páramo”
De Poesíada de Carlos Alberto Roldán.
Mortal panacea alegórica
con paredes de vacío construida
estampa erguida al sol
en orden perenne y perfecto.
“Ser” y “Estar” se confunden en sus trazos
dibujados en un ocaso
de esperanza
e
indiferencia humana.
Mirada volteada al precipicio
que justifica indemne la evasión
de los sentidos que se enlodan
en oscuros pantanos de la memoria.
Seguir la marcada ruta ensimismados
en el despiste de una segura existencia
sin distanciarnos del abismo… a observar
que no habitamos un vergel
sino un desierto de penas.
Liliana Varela 2007
PD: perdón Carlos por utilizar unos versos tuyos; me encantaron.
Y habitamos castillos y fundamos un páramo
Y fundamos un páramo”
De Poesíada de Carlos Alberto Roldán.
Mortal panacea alegórica
con paredes de vacío construida
estampa erguida al sol
en orden perenne y perfecto.
“Ser” y “Estar” se confunden en sus trazos
dibujados en un ocaso
de esperanza
e
indiferencia humana.
Mirada volteada al precipicio
que justifica indemne la evasión
de los sentidos que se enlodan
en oscuros pantanos de la memoria.
Seguir la marcada ruta ensimismados
en el despiste de una segura existencia
sin distanciarnos del abismo… a observar
que no habitamos un vergel
sino un desierto de penas.
Liliana Varela 2007
PD: perdón Carlos por utilizar unos versos tuyos; me encantaron.
viernes, octubre 09, 2009
Y MAÑANA
“…y mañana cuando seas
descolado mueble viejo…”
Cuando mañana es hoy y en el espejo
te ves la soledad que es pura arruga,
los triunfos más perdidos que ganados
por culpa de la pata de una sota
de esa mina fuyera, la mentira
y corra el lagrimón entre los surcos
de una vida tirada a la marchanta,
sin ruta que perfile una esperanza
de una muerte mejor, porque la parca
es dura con los viejos solitarios
cuando mete el cuchillo del silencio
y no queda una mano de reserva
para darte el adiós, último gesto.
Mañana, cuando es hoy y las rodillas
son flecos, son hilachas, no sostienen
ni las ganas de ser ni el paso lento,
cuando cada baldosa haya olvidado
el ya viejo paseo del recuerdo
y la plaza esté lejos, aunque nunca
cambiara ni el farol su propio sitio
se te hace el ventanal pura miseria,
un marchito recorte de la vida.
Mañana cuando es hoy y la cabeza
no puede recordar dónde está el ojo
y los brazos un par de marionetas
que cuelgan de unas manos desahuciadas
intentando la vuelta de una hoja
del libro que es borrón ante tus ojos
será un pozo de noche esa amargura
de haber sido el amante de la infamia.
Long Ohni
descolado mueble viejo…”
Cuando mañana es hoy y en el espejo
te ves la soledad que es pura arruga,
los triunfos más perdidos que ganados
por culpa de la pata de una sota
de esa mina fuyera, la mentira
y corra el lagrimón entre los surcos
de una vida tirada a la marchanta,
sin ruta que perfile una esperanza
de una muerte mejor, porque la parca
es dura con los viejos solitarios
cuando mete el cuchillo del silencio
y no queda una mano de reserva
para darte el adiós, último gesto.
Mañana, cuando es hoy y las rodillas
son flecos, son hilachas, no sostienen
ni las ganas de ser ni el paso lento,
cuando cada baldosa haya olvidado
el ya viejo paseo del recuerdo
y la plaza esté lejos, aunque nunca
cambiara ni el farol su propio sitio
se te hace el ventanal pura miseria,
un marchito recorte de la vida.
Mañana cuando es hoy y la cabeza
no puede recordar dónde está el ojo
y los brazos un par de marionetas
que cuelgan de unas manos desahuciadas
intentando la vuelta de una hoja
del libro que es borrón ante tus ojos
será un pozo de noche esa amargura
de haber sido el amante de la infamia.
Long Ohni
miércoles, octubre 07, 2009
TAPIADA
.
.
Tapiada sin postigos duro muro
voz espero que arrope mi locura
sangrante llaga abierta que no cura
en mi mente un geranio asoma oscuro.
¿Carcelero do estás? quita el seguro
no te dueles de pena que me apura
pásate por mi cuerpo date holgura
bebe copa de miel corazón duro.
Confinados deseos entre rejas
pasión acumulada en esta celda
van quimeras de grises a bermejas
ahora fieras claman ¡Eros, vuelva!
Ardoroso en mis ojos te reflejas
tu, fuego me posees sin reserva.
Ana Lucía Montoya Rendón
Octubre 2009
.
Tapiada sin postigos duro muro
voz espero que arrope mi locura
sangrante llaga abierta que no cura
en mi mente un geranio asoma oscuro.
¿Carcelero do estás? quita el seguro
no te dueles de pena que me apura
pásate por mi cuerpo date holgura
bebe copa de miel corazón duro.
Confinados deseos entre rejas
pasión acumulada en esta celda
van quimeras de grises a bermejas
ahora fieras claman ¡Eros, vuelva!
Ardoroso en mis ojos te reflejas
tu, fuego me posees sin reserva.
Ana Lucía Montoya Rendón
Octubre 2009
domingo, octubre 04, 2009
YO VIVO EN ESTA SOLEDAD...
Enterrado en las ruinas desnudas del recuerdo
como el fósil de una vieja estatua de cartón
y corazón de plástico, atrapado en el tiempo,
como si solo fuera el alma de un caracol
lleno de soledad y tenebroso silencio,
veo el candil de tu amor rebosante de sol,
impregnado de un aceite tan dulce y sincero
que parece la mirada abierta de un balcón.
Y no sé que decirte, cómo hablarte del hielo
amargo que aún late sin tregua en mi tristeza ,
cómo acercarme a ti sin que mis pasos desiertos
empañen el diáfano cristal de tu inocencia.
No soy más que un espejismo hueco, un árbol sin raíz,
a la deriva, en la última marea de la vida,
la veleta asustada de un destino infeliz
que no sabe hacia dónde o por qué demonios gira.
Sí. Yo vivo en esta soledad de cieno negro
que se arrastra por el tuétano como un gusano
gélido. Soy el ojo vacío de un esqueleto
ciego o un sueño muerto en el fondo de un pantano.
Soy la delirante embriaguez de una ola de fuego
que vertió toda su locura en el calendario
y ahora ya no tiene fuerzas en el cerebro
para seguir la estela infinita de tus pasos.
Noviembre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com
como el fósil de una vieja estatua de cartón
y corazón de plástico, atrapado en el tiempo,
como si solo fuera el alma de un caracol
lleno de soledad y tenebroso silencio,
veo el candil de tu amor rebosante de sol,
impregnado de un aceite tan dulce y sincero
que parece la mirada abierta de un balcón.
Y no sé que decirte, cómo hablarte del hielo
amargo que aún late sin tregua en mi tristeza ,
cómo acercarme a ti sin que mis pasos desiertos
empañen el diáfano cristal de tu inocencia.
No soy más que un espejismo hueco, un árbol sin raíz,
a la deriva, en la última marea de la vida,
la veleta asustada de un destino infeliz
que no sabe hacia dónde o por qué demonios gira.
Sí. Yo vivo en esta soledad de cieno negro
que se arrastra por el tuétano como un gusano
gélido. Soy el ojo vacío de un esqueleto
ciego o un sueño muerto en el fondo de un pantano.
Soy la delirante embriaguez de una ola de fuego
que vertió toda su locura en el calendario
y ahora ya no tiene fuerzas en el cerebro
para seguir la estela infinita de tus pasos.
Noviembre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com
sábado, octubre 03, 2009
Otra primavera
Ahora otra primavera , vive en los corazones
los que laten a prisa sin saber de razones.
El amor se agiganta, toma vuelo increíble
si hasta lo mas difícil nos parece posible.
Se asemeja a un pequeño niño de obras milagrosas
que con su vara, que es mágica, facilita las cosas.
Toca sin preguntas vanas a una mujer, a un hombre,
no importa quienes sean, para él no cuadra el nombre.
Entonces ese hombre, entonces esa mujer,
permiten conocerse y se someten al querer.
Afuera , como siempre, la vida monótoma continúa
y adentro el cariño crece y se resguarda de la garúa.
Oscar N. Galante
los que laten a prisa sin saber de razones.
El amor se agiganta, toma vuelo increíble
si hasta lo mas difícil nos parece posible.
Se asemeja a un pequeño niño de obras milagrosas
que con su vara, que es mágica, facilita las cosas.
Toca sin preguntas vanas a una mujer, a un hombre,
no importa quienes sean, para él no cuadra el nombre.
Entonces ese hombre, entonces esa mujer,
permiten conocerse y se someten al querer.
Afuera , como siempre, la vida monótoma continúa
y adentro el cariño crece y se resguarda de la garúa.
Oscar N. Galante
jueves, octubre 01, 2009
El poeta que preserva la unidad
Uno se vincula al texto del poema existenciado,
a la red de pensamientos que lo teje, que unifica,
que preserva... uno le llama realidad, lo cognoscible. ..
porque el universo es éso, canción vibratoria
mensaje / poema / horizonte
a los que los ojos se acostumbran
para clasificar las unidades armoniosas
morfologías / eventos significativos y señales y palabras...
Uno se despoja insatisfecho con las sombras
y en el negocio del oír, boquea con rima y pausa
y anhela que se conozcan los latidos y el origen
para así amar más las procedencias sonoras.
Quiere el atestiguador saberse de memoria
lo que concierna a voz, a estrofa, a cánones
una vez que baile en carne y hueso,
como vivito y coleando; y por eso se une al texto
del poema y el universo se va constituyendo
según lo quiere percibir el que ama
o deifica las sustancias, o las ondas.
No dirá que vivirse es un velo
de mortaja, uno es que mejor pide un texto
aunque no sepa todavía si la energía es primero
que la aguja que cose, o si el pensamiento
es antes que la red con que pesca
sus peces, o se gana la vida, o se busca las cosas,
o se explica lo posible que acontece.
Uno, entre cuantos de liquidez luminosa
y bancos arenosos con olor y tacto
y residuos de algas aún más pequeñas
que los electrones, se vincula al poema organizador
y a la canción consoladora y bendice la mar.
No hay materia sólida de vida,
no hay aguas disolventes, sólidas de muerte,
sólo ese hilillo lumínico, tenue, invisible,
como la plata oculta que la musa tiende
por amor a Teseo camino al Laberintos
donde vive el monstruo creativo del Poeta
mitad-tejedor de unas luces, mitad ser-que-desteje,
guerrero / fiera que destruye, muerde...
Ser-que-preserva por querer sobrevivirse.
Carlos Lopez Dzur
a la red de pensamientos que lo teje, que unifica,
que preserva... uno le llama realidad, lo cognoscible. ..
porque el universo es éso, canción vibratoria
mensaje / poema / horizonte
a los que los ojos se acostumbran
para clasificar las unidades armoniosas
morfologías / eventos significativos y señales y palabras...
Uno se despoja insatisfecho con las sombras
y en el negocio del oír, boquea con rima y pausa
y anhela que se conozcan los latidos y el origen
para así amar más las procedencias sonoras.
Quiere el atestiguador saberse de memoria
lo que concierna a voz, a estrofa, a cánones
una vez que baile en carne y hueso,
como vivito y coleando; y por eso se une al texto
del poema y el universo se va constituyendo
según lo quiere percibir el que ama
o deifica las sustancias, o las ondas.
No dirá que vivirse es un velo
de mortaja, uno es que mejor pide un texto
aunque no sepa todavía si la energía es primero
que la aguja que cose, o si el pensamiento
es antes que la red con que pesca
sus peces, o se gana la vida, o se busca las cosas,
o se explica lo posible que acontece.
Uno, entre cuantos de liquidez luminosa
y bancos arenosos con olor y tacto
y residuos de algas aún más pequeñas
que los electrones, se vincula al poema organizador
y a la canción consoladora y bendice la mar.
No hay materia sólida de vida,
no hay aguas disolventes, sólidas de muerte,
sólo ese hilillo lumínico, tenue, invisible,
como la plata oculta que la musa tiende
por amor a Teseo camino al Laberintos
donde vive el monstruo creativo del Poeta
mitad-tejedor de unas luces, mitad ser-que-desteje,
guerrero / fiera que destruye, muerde...
Ser-que-preserva por querer sobrevivirse.
Carlos Lopez Dzur
MUJER.
Eres obra maestra,
de Dios que esta en el cielo,
esculpida con barro,
y estructura de acero.
No puedes marchitarte,
debes alzar el vuelo.
!Eres digna, eres grande!
brillas como un lucero.
Camina con frente alta,
tu no eres poca cosa,
tu andar ha de ser firme,
mujer, plena y serena.
Afirma cada día y
gritalo al universo,
que no doblas rodilla,
que tu alma es impetuosa.
Ven, mira en tu espejo,
!Eres la rosa,
no eres la espina!
Muestrale a todo el mundo,
tu delicado encanto.
Pregona a todos vientos,
! Que eres mujer hermosa !
Gloria Eugenia Lemus.
01/10/09.
de Dios que esta en el cielo,
esculpida con barro,
y estructura de acero.
No puedes marchitarte,
debes alzar el vuelo.
!Eres digna, eres grande!
brillas como un lucero.
Camina con frente alta,
tu no eres poca cosa,
tu andar ha de ser firme,
mujer, plena y serena.
Afirma cada día y
gritalo al universo,
que no doblas rodilla,
que tu alma es impetuosa.
Ven, mira en tu espejo,
!Eres la rosa,
no eres la espina!
Muestrale a todo el mundo,
tu delicado encanto.
Pregona a todos vientos,
! Que eres mujer hermosa !
Gloria Eugenia Lemus.
01/10/09.
lunes, septiembre 28, 2009
CHAMAMÉ
Juega con tu pollera,
juégale.
Arrima sol, brillantez de mirada,
arrímale.
Pisa, descalza, la tierra en cada paso,
dánzale.
Menea la trenza, perfil de viento,
menéale.
Abraza el ritmo, sonrisa picaresca,
sonríete.
Perturba su mente,
cadénciale.
Baila cuerpo, alma, candiles,
enciéndeles.
Canta, acércate, envuélveme
chamamé.
Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados
juégale.
Arrima sol, brillantez de mirada,
arrímale.
Pisa, descalza, la tierra en cada paso,
dánzale.
Menea la trenza, perfil de viento,
menéale.
Abraza el ritmo, sonrisa picaresca,
sonríete.
Perturba su mente,
cadénciale.
Baila cuerpo, alma, candiles,
enciéndeles.
Canta, acércate, envuélveme
chamamé.
Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados
sábado, septiembre 26, 2009
Transcurrir
Imágenes del tiempo ido,
como cómplice en hilos
..........de distancia
que expresan la ganancia
.........del ayer,
en tiempo presente.
No me acerco.
Sólo recuerdo
el estar breve
de los días de silencio,
............en hermosura.
Nutriéndonos de agua,
de aire, de amor,
en sólo eso que se llama
...................VIDA.
Julia del Prado
Poema publicado en mi poemario: En toda el alma hay una sola fiesta. Huacho: 2000
y en la antologìa titulada: Poesia peruana a los valores peruanos del poeta y antólogo José Beltrán Peña. Lima: agosto del 2009.
como cómplice en hilos
..........de distancia
que expresan la ganancia
.........del ayer,
en tiempo presente.
No me acerco.
Sólo recuerdo
el estar breve
de los días de silencio,
............en hermosura.
Nutriéndonos de agua,
de aire, de amor,
en sólo eso que se llama
...................VIDA.
Julia del Prado
Poema publicado en mi poemario: En toda el alma hay una sola fiesta. Huacho: 2000
y en la antologìa titulada: Poesia peruana a los valores peruanos del poeta y antólogo José Beltrán Peña. Lima: agosto del 2009.
viernes, septiembre 25, 2009
REBELDE CORAZÓN
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Estoico corazón que se rebela
clausura sus puertas al amor
no existe hombre en este mundo
que entregue amor sin condiciones.
Abanico de inquietudes y deseos
se despliega con aires veraniegos
carnaval de corazones bailan samba
se desnudan y liberan emociones.
Amante con antifaz de ilusiones
truhán con dulces besos engañosos
deslizaste tus caricias indiscretas
como gotas de agua en mi piel.
Insensible mercader de sentimientos
reclutas corazones cual trofeos
eres el culpable que hoy escriba:
¿por qué he de cantarle al amor?
©SKORPIONA
Inés de la Puente Spiers
http://skorpiona.webcindario.com/rebelde_corazon.htm
Todos los derechos reservados
jueves, septiembre 24, 2009
ULTIMA CALLE
Deambular por la última calle del poniente,
el sol rasante apenas, vestigios, casi sombra
de la sombra de robles de nuevo deshojados;
andar camino abajo con tantas soledades,
una niebla de ausencias que oculta el horizonte
tras la cresta de zarzas, de espinos y de abrojos.
Es la memoria, cree, una especie de muerte,
la salmodia del tiempo, de las horas deshechas
a la oración rendidas con su carga de lutos.
Expuesto a la intemperie, casi ajado, mi sueño,
soldado voluntario de lo tanto perdido,
se pierde en laberintos de supuestas salidas,
tan terco y tan callado como agosto en agosto
y se sueña consigo para no caer muerto.
Long Ohni
el sol rasante apenas, vestigios, casi sombra
de la sombra de robles de nuevo deshojados;
andar camino abajo con tantas soledades,
una niebla de ausencias que oculta el horizonte
tras la cresta de zarzas, de espinos y de abrojos.
Es la memoria, cree, una especie de muerte,
la salmodia del tiempo, de las horas deshechas
a la oración rendidas con su carga de lutos.
Expuesto a la intemperie, casi ajado, mi sueño,
soldado voluntario de lo tanto perdido,
se pierde en laberintos de supuestas salidas,
tan terco y tan callado como agosto en agosto
y se sueña consigo para no caer muerto.
Long Ohni
miércoles, septiembre 23, 2009
AUSENCIAS.
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Los días siguen su curso,
tu ausencia sigue presente,
no encuentro en ninguna parte
a tu sol, que me caliente.
No se vivir sin tus ojos,
ni tu vos, que me fascina,
no reprimas lo que digo
si te extraño, vida mía!
Estoy hecha de nostalgias,
mi alma te echa de menos,
nada inspira, nada prende!
no hay melodía, ni canciones,
perdida en un mar de amores
preciso tus emociones!
Te aguardaré, cada día,
nuestro amor será fortuna!
haremos galas de plata,
será envidia de la luna!
Gloria Eugenia Lemus.
20/09/09.
tu ausencia sigue presente,
no encuentro en ninguna parte
a tu sol, que me caliente.
No se vivir sin tus ojos,
ni tu vos, que me fascina,
no reprimas lo que digo
si te extraño, vida mía!
Estoy hecha de nostalgias,
mi alma te echa de menos,
nada inspira, nada prende!
no hay melodía, ni canciones,
perdida en un mar de amores
preciso tus emociones!
Te aguardaré, cada día,
nuestro amor será fortuna!
haremos galas de plata,
será envidia de la luna!
Gloria Eugenia Lemus.
20/09/09.
domingo, septiembre 20, 2009
LLORAR POR TU PARTIDA
“Cierro los ojos para vivir.
También para matar”
Vintila Horia
Y ahora que estás lejos,
¿qué color tiene el aire?
Y ¿qué canción de cuna resuena en tus oídos?
¿es más áspero el cielo,
más ajena la muerte?
Acá llueve despacio y está lleno de tumbas,
de exilios similares, de recuerdos vacíos.
Alguien dijo tu nombre y sonaba extranjero,
a puro olvido, a sombra,
a un roble que talaron hace ya mucho tiempo.
Y ahora que estás lejos y que el día ha sumado
jornadas sin memoria, sobre todo, silencio,
muñecas ateridas y zapatos sin dueño,
la calle abandonada por tu propio abandono,
ahora que esta tierra no es ni patria ni cuna,
el regreso es inútil
como habrá sido inútil llorar por tu partida.
Long Ohni
También para matar”
Vintila Horia
Y ahora que estás lejos,
¿qué color tiene el aire?
Y ¿qué canción de cuna resuena en tus oídos?
¿es más áspero el cielo,
más ajena la muerte?
Acá llueve despacio y está lleno de tumbas,
de exilios similares, de recuerdos vacíos.
Alguien dijo tu nombre y sonaba extranjero,
a puro olvido, a sombra,
a un roble que talaron hace ya mucho tiempo.
Y ahora que estás lejos y que el día ha sumado
jornadas sin memoria, sobre todo, silencio,
muñecas ateridas y zapatos sin dueño,
la calle abandonada por tu propio abandono,
ahora que esta tierra no es ni patria ni cuna,
el regreso es inútil
como habrá sido inútil llorar por tu partida.
Long Ohni
sábado, septiembre 19, 2009
SIMBIOSIS
Una placentera simbiosis
nos amalgama a los dos:
diametralmente opuestos.
Morbosidad compartida
de inconfesables pecados
carentes de arrepentimiento.
Por ser como soy
y ser como eres tú,
la represión nos impide
engrosar la hilera de pecadores,
golpeando felices su pecho
frente a un crucifijo.
©SKORPIONA
Inés de la Puente Spiers
http://skorpiona. webcindario. com/simbiosis. htm
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS
QUIEN PROBÓ
Quien probó sus manos entre cantos
y olió los rojos de su aliento/
quien sinuó sus curvas y sus roces
-perfil/cabello al viento-
Quien transitó sus madrugadas
y contempló sus ojos -embeleso-
amaneció perdido entre su cuerpo
-fragancias a jacintos en su cetro-
Quien navegó remando por su sábana
y auscultó la vibración de su pecho
no podrá dejar de recordarla
aunque el tiempo haya vencido su tersura
su pasión sigue existiendo
Quien probó mendigar por sus llanuras
no podrá olvidar ningún encuentro
........................................... ...y ella lo sabe
Elisabet Cincotta
y olió los rojos de su aliento/
quien sinuó sus curvas y sus roces
-perfil/cabello al viento-
Quien transitó sus madrugadas
y contempló sus ojos -embeleso-
amaneció perdido entre su cuerpo
-fragancias a jacintos en su cetro-
Quien navegó remando por su sábana
y auscultó la vibración de su pecho
no podrá dejar de recordarla
aunque el tiempo haya vencido su tersura
su pasión sigue existiendo
Quien probó mendigar por sus llanuras
no podrá olvidar ningún encuentro
........................................... ...y ella lo sabe
Elisabet Cincotta
viernes, septiembre 18, 2009
CONVIDO
Allá lejos donde te fuiste
¿Viste algún pájaro salvaje
que te recuerde a mí,
un manto mojado
una hierba virgen
una noche sin preguntas
el relámpago de una respiración
cortándote el abecedario?
Regresa…
tengo tanto paisaje
que mostrarte.
Fanny G.Jaretón
¿Viste algún pájaro salvaje
que te recuerde a mí,
un manto mojado
una hierba virgen
una noche sin preguntas
el relámpago de una respiración
cortándote el abecedario?
Regresa…
tengo tanto paisaje
que mostrarte.
Fanny G.Jaretón
miércoles, septiembre 16, 2009
SOY YO
A través de mis ojos veo el mar,
oigo el latido espeso de sus olas,
toco el azul terciopelo del agua
y siento como se ahogan las rosas
en la espuma infinita de la nada.
Y a cada vaivén sube la marea
de mi conciencia, se desborda el río
de tambores que fluye por mis venas,
la corriente neta de mis latidos
salida de un laberinto de sal.
Soy yo y estoy aquí,
lleno de hondos corales que me trepan
al pensamiento y desbordan el alma
como una loca lluvia de cometas
que mi boca desmenuza en palabras.
Soy yo, una realidad vertida
desde lo alto, un océano sin puerta
por donde sale a raudales la vida
y entra sin que apenas me dé cuenta
la niebla silenciosa de la muerte.
Octubre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com
oigo el latido espeso de sus olas,
toco el azul terciopelo del agua
y siento como se ahogan las rosas
en la espuma infinita de la nada.
Y a cada vaivén sube la marea
de mi conciencia, se desborda el río
de tambores que fluye por mis venas,
la corriente neta de mis latidos
salida de un laberinto de sal.
Soy yo y estoy aquí,
lleno de hondos corales que me trepan
al pensamiento y desbordan el alma
como una loca lluvia de cometas
que mi boca desmenuza en palabras.
Soy yo, una realidad vertida
desde lo alto, un océano sin puerta
por donde sale a raudales la vida
y entra sin que apenas me dé cuenta
la niebla silenciosa de la muerte.
Octubre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com
martes, septiembre 15, 2009
ULTIMA CALLE
Deambular por la última calle del poniente,
el sol rasante apenas, vestigios, casi sombra
de la sombra de robles de nuevo deshojados;
andar camino abajo con tantas soledades,
una niebla de ausencias que oculta el horizonte
tras la cresta de zarzas, de espinos y de abrojos.
Es la memoria, cree, una especie de muerte,
la salmodia del tiempo, de las horas deshechas
a la oración rendidas con su carga de lutos.
Expuesto a la intemperie, casi ajado, mi sueño,
soldado voluntario de lo tanto perdido,
se pierde en laberintos de supuestas salidas,
tan terco y tan callado como agosto en agosto
y se sueña consigo para no caer muerto.
Long Ohni
el sol rasante apenas, vestigios, casi sombra
de la sombra de robles de nuevo deshojados;
andar camino abajo con tantas soledades,
una niebla de ausencias que oculta el horizonte
tras la cresta de zarzas, de espinos y de abrojos.
Es la memoria, cree, una especie de muerte,
la salmodia del tiempo, de las horas deshechas
a la oración rendidas con su carga de lutos.
Expuesto a la intemperie, casi ajado, mi sueño,
soldado voluntario de lo tanto perdido,
se pierde en laberintos de supuestas salidas,
tan terco y tan callado como agosto en agosto
y se sueña consigo para no caer muerto.
Long Ohni
lunes, septiembre 14, 2009
Necesitó
"Sintió en las manos curtidas de tiempo que algo palpitaba,
que un pedazo de algo seguía vivo"
Migdalia Mansilla Rojas
Necesitó la luz del día para comprender el azul
para entender que nada era consecuencia
pero sí efecto,
Asomó a los labios el latido dormido tanto tiempo
y fue alba la última gota de rocío.
Persignó de rosas los presagios
fundiendo el plomizo pasado
bajo llaves de olvido-comienzo.
Ahora sabía-intuía
que podía brotar en su alma la primavera
aunque fuese invierno
en aquel espejo burlón.
Liliana Varela 2008
viernes, septiembre 11, 2009
Alegrémonos / Anacaona está en los árboles y el viento
Alegrémonos, sin embargo.
El areito nos recobra como a peces
y nos fluye hacia las flautas y sonajas
y nos da burbujeantes pianolas
en los dientes y viva delicia
entre las conchas y las algas.
Cristalizada en lago de símbolos
(ese lenguaje de areitos, Guajataca)
como diamante que sale de la forja
del Gran Yaya, será la piedra bruta
que todos puliremos,
la que hoy es palabra estéril,
seca y cotidiana, mobaya.
De mi libro «Lope de Aguirre y los paraísos soñados»
<><><>
Anacaona está en los árboles y el viento
Anacaona trepida lenta y misteriosamente
y sube a las alturas de los árboles
sin pretender existirse y publicarse
más allá de la esencia de las cosas.
Ni será tránsfuga de la escena y el tiempo
(ya fue ahorcada, ya es espíritu que canta);
no será su labor definir
la mera ontología entitativa
de otros seres ni el fantasma
del ay, doloroso
que vive siendo
sin ser-todo-lo- sido.
Cuando el bagaje del naboria y el esclavo
se objetiva, interino en las expectativas,
la Cacica canta los Ocamas
y ahí-es... canción de cuna,
beso y cuidado de la Tierra Madre,
seno mártir y hacendoso,
dulce e infinito;
ahí estuvo su poema,
maternal arrullo,
escribiéndose en despedida
porque el Ser va cerrando
sus años de epistemología
al llegar la pubertad de la palabra.
Carlos Lopez Dzur
7-17-1992
El areito nos recobra como a peces
y nos fluye hacia las flautas y sonajas
y nos da burbujeantes pianolas
en los dientes y viva delicia
entre las conchas y las algas.
Cristalizada en lago de símbolos
(ese lenguaje de areitos, Guajataca)
como diamante que sale de la forja
del Gran Yaya, será la piedra bruta
que todos puliremos,
la que hoy es palabra estéril,
seca y cotidiana, mobaya.
De mi libro «Lope de Aguirre y los paraísos soñados»
<><><>
Anacaona está en los árboles y el viento
Anacaona trepida lenta y misteriosamente
y sube a las alturas de los árboles
sin pretender existirse y publicarse
más allá de la esencia de las cosas.
Ni será tránsfuga de la escena y el tiempo
(ya fue ahorcada, ya es espíritu que canta);
no será su labor definir
la mera ontología entitativa
de otros seres ni el fantasma
del ay, doloroso
que vive siendo
sin ser-todo-lo- sido.
Cuando el bagaje del naboria y el esclavo
se objetiva, interino en las expectativas,
la Cacica canta los Ocamas
y ahí-es... canción de cuna,
beso y cuidado de la Tierra Madre,
seno mártir y hacendoso,
dulce e infinito;
ahí estuvo su poema,
maternal arrullo,
escribiéndose en despedida
porque el Ser va cerrando
sus años de epistemología
al llegar la pubertad de la palabra.
Carlos Lopez Dzur
7-17-1992
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